The Lemon of Pink

gimme gimme gimme, gimme more

2011-06-27T08:02:00.004-03:00

Por onde anda o senhor damasco? é a pergunta feita por meia dúzia de jovens graves, espirituosos e bem-humorados, ocasionalmente, ao acaso, em noites de lua cheia. Sem mais, o endereço do seu - meu novo blog: http://umestetaetc.blogspot.com/. Valeu, gente.

shake, shake, shake, shake it off

2010-04-27T00:46:00.000-03:00

O King Lear e o Hamlet de Grigori Kozintsev são muito bons; o Hamlet, particularmente, faz Laurence Olivier parecer uma bailarina debutante do High School Musical. Aliás, acho que Laurence Olivier só decidiu filmar Hamlet porque queria pintar o cabelo de loiro, o que ainda por cima não caiu bem com seu tom de pele. Essa vida, essa vida, é misteriosa ou não é?

hoje eu vou falar da realeza

2010-04-22T22:14:00.031-03:00

(Na foto, a realeza)

No, no, no, no! Come, let's away to prison:
We two alone will sing like birds i' the cage:
When thou dost ask me blessing, I'll kneel down,
And ask of thee forgiveness: so we'll live,
And pray, and sing, and tell old tales, and laugh
At gilded butterflies, and hear poor rogues
Talk of court news; and we'll talk with them too,
Who loses and who wins; who's in, who's out;
And take upon's the mystery of things,
As if we were God's spies: and we'll wear out,
In a wall'd prison, packs and sects of great ones,
That ebb and flow by the moon.

(King Lear, Shakespeare)

Se existem dois tipos de personagens sobre os quais Shakespeare adorava escrever, um é sobre o pervertido que é punido no Ato Final, e também sobre o homem generoso que por alguma razão finge enlouquecer. E esses tipos, até onde eu me lembre, não se confundem (Não dá pra dizer que Macbeth é uma pessoa generosa ou que Othello é um homem mau, por mais que a gente queira ou por mais que não sejam personagens caricatos. O que nos atrai neles é a corrupção num e a generosidade noutro, enfim.)

Mas Rei Lear é um personagem particularmente esquisito. Apesar de ser áspero em relação à própria honra, não dá pra dizer que não seja um homem generoso. Além disso, sua aspereza não chega a ser prazerosamente desagradável (como é prazerosamente desagradável ver Iago sendo maquiavélico), o que seria efeito de um vilão; a postura ríspida de Lear chega a ser engraçada e ingênua, como um senhor ofendido porque a filha não quis beijar sua mão.

E esse pequeno fetiche que é a honra de Lear, que não incomodava ninguém, é continuamente objeto de chacota, o que acontece meio rápida e forçosamente; enfim, o que só deixa tudo mais absurdo. A forma vaidosa como Lear cultiva a própria honra, embora desencadeie os acontecimentos trágicos, não é exatamente vulgar; é antes vulgar o modo como os personagens a ridicularizam a troco de nada. Ao contrário, se Lear tivesse sido um pouquinho vulgar e não tivesse dado o poder às filhas, nada teria acontecido. A tragédia do rei é aperceber-se de que:
a) um homem nobre não pode ser sempre nobre se quiser conviver em harmonia com outros homens;
b) para ser rei, no sentido mais prático do termo, é preciso ter um pé na própria nobreza e outro na vulgaridade do mundo, enfim, não porque o mundo é mau, mas porque o mundo é mau também;
c) se essas instâncias forem desrespeitadas, o homem nobre continuará nobre, mas acabará ocasionalmente apunhalado.

Quanto ao final da peça, não é preciso dizer que é bizarro. As filhas mais velhas saindo no tapa por um jovem que acabou de sentenciar o rei; humilhando-se porque não conseguem mais domar a situação, mais ou menos da mesma forma como Lear se humilhou anteriormente a elas. Numa montagem que imagino da peça, Edmund seria um jovem bonito, atraente, porque a beleza é algo mundano; não por uma razão de outra categoria as filhas cairiam aos seus pés. O que não torna uma razão menos misteriosa (Oh, isso é tão shakespeareano!) Por fim, os maus e bons sendo aleatoriamente punidos, a carnificina final, etc. É tudo descaradamente insensato, lindo, absurdo, etc. Gosto muito!

Bom, para finalizar este post especial, sobre a fala de Lear que eu pus ali em cima, quando este é sentenciado: eu não sei por que a pus. É muito bonito ver que, à medida que Lear tem sua honra pisoteada e "enlouquece", ele também adquire o juízo que não tinha no começo, quando era aparentemente sensato. A prisão de que Lear fala, para onde é conduzido, não parece fazer sequer parte do mundo, mas, antes, à espreita do mundo; um lugar em que ele poderá viver, cantar e "laugh at gilded butterflies". O mundo que o sentenciou, o mundo do "who loses and who wins; who's in and who's out" é um lugar de onde o rei se afasta e observa de longe, como um espião. (Talvez seja a minha fala favorita da peça; certamente é uma passagem de que gosto muito. Por isso a pus, assim como só estou escrevendo sobre Shakespeare porque gosto. Minha mãe sempre diz: "Esse menino só faz o que quer!")

Enfim, é ridiculamente absurdo uma fala assim abrir um ato que acabará de forma tão querida e violenta. Mas tudo bem... eu gosto de carnificinas.

medéia

2010-04-14T01:35:00.004-03:00

A tragédia de Medéia, muito maior que a de ter assassinado os próprios filhos, é a consciência de que a causa nobre na qual havia insistido em sua vida de nada lhe serviu. Medéia não é culpada de nenhum crime que havia cometido, era o amor por Jasão que comandava seus feitiços e perfídias. O amor é a nobreza de Medéia, sua única seriedade, acima de qualquer ordem do mundo dos homens. Ao ver que sua única causa é arrastada pela vulgaridade terrena, incluindo a do próprio marido, comete seu único crime: o de querer levar todo o resto à ruina para justificar seus desapontamentos, e de sentir prazer em ver desmoronando o que construiu. Tão engrandecedora é a carnificina de sua vingança quanto triste. Quer dizer, às vezes acho que é mais engrandecedora que triste; doutras, que é mais triste que engrandecedora. Ainda mais! Há dias em que penso que é apenas engrandecedora e nada triste e, noutros dias, em que estou chique e moralista, já penso que é apenas triste e nada engrandecedora. Hoje eu não sei o que pensar, pois estou fatigado.

de quem entende de tensão sexual

2010-04-11T14:17:00.001-03:00

a delícia da tirania, agora com as baterias reguladas

2010-03-31T19:29:00.005-03:00

1. Hoje eu acordei pontualmente às 7, com dois duendes puxando as minhas orelhas, um de cada lado. Eles brincavam de "quem é o gostosão, quem é o gostosão" com as minhas orelhas e, por isso, fui obrigado a acordar tão cedo. Alas!, pensei, pois era o único dia em que eu não tinha aula na faculdade.

2. Avaliando o passado: eu tinha 15 blogues favoritos aos 15 anos. Desses, hoje em dia, desprezo 10, 2 não apenas ainda me impressionam como me fazem querer desistir de escrever de tão bons que continuam sendo, e os outros 3 perdi o link. Normal.

3. Quando um post meu é totalmente aceito, sinto como tivesse sido enrabado por uma dúzia de homens.

4. Toda sinceridade é uma intolerância. Não há liberais sinceros. De resto, não há liberais. (Bernardo Soares)

5. Eu evito me aproximar de quem é imensamente indiferente ou imensamente piedoso, porque, em vez de indiferença ou piedade, me parece que os indiferentes e piedosos estão me ensinando "Como transformar pessoas em frangos prontos para o abate em 5 minutos". Penso com meus botões, não existe nada mais cínico e destrutivo que o desinteresse ou a dó. Isso me impede de ser cristão, mas me permite estar sempre bronzeado, com cabelos macios e com um sorriso compassivo no rosto.

6. Por esse motivo, Joan Crawford merece apanhar em todas as cenas de Whatever happened to Baby Jane, o que não a torna menos interessante ou menos madrinha deste blog.

7. A explicação para o que acontece na Cena 2, Ato III provavelmente está na cena anterior, Ato I ou aparecerá nalguma cena seguinte, ou na última cena, Ato Final, o que causará o espanto e o horror da platéia.

8. Eu não quero casar por outro motivo que não seja para ter problemas conjugais: escândalos em restaurantes, sexo enraivecido, rancores para a vida inteira, solidão pós-guerra. Cada um com seu fetiche.

9. Todas as pessoas que conheço, e especialmente todas as que respeito, estão à beira do excesso, mesmo que de forma educada.

10. Eu não gosto de pessoas que são frígidas ou calorosas demais, ou que o são nos momentos errados, seja lá qual seja a "hora de ser frígido" ou "a hora de ser caloroso".

11. Todo mundo gosta de bater, todo mundo gosta de apanhar. Let's face it, Carrie Bradshaw!

12. O culto à fleuma britânica formou uma legião de imbecis e meia dúzia de gênios. Assim como todo o resto.

13. Novo Cinema Alemão: gosto da demência dos personagens do Herzog. Cada um com seu fetiche.

14. O estoicismo de Sêneca quer nos preparar para a desgraça em vez de nos ensinar como se divertir com a desgraça, o que paradoxalmente era algo que romanos faziam bem.

15. Além disso, o culto à indiferença me impede de ser estóico. Ou brinca comigo de cachorro-pega-gato ou vai para a guilhotina.

16. Todos os meus epítetos começam com a letra M: Minotauro, Mata Hari, Madame Bovary.

17. Escrevemos com mais prazer quando estamos rancorosos, mas normalmente o resultado é catastrófico. Um problema sem solução.

18. "Todo mundo é ex-alguma coisa" (Joana Prado, ex-Feiticeira)

19. Ser chique é ser, ao mesmo tempo, carregado metafisicamente e bem-vestido desinteressadamente. Aprenda com Zurlini.

20. Não conheço um leonino interessante.

21. Não conheço um médico sensato.

22. Quando leio algo que me impressiona, não mostro para ninguém.

23. Todas as vinganças valem a pena, se não pelas razões que lhes deram origem, ao menos pelo próprio prazer da vingança.

24. Todo mundo gosta quando Afrodite é ferida na Ilíada por ter se metido na guerra. Todo mundo fica feliz quando Zeus lhe diz "Fica na tua, mulher, e vai pra panela."

25. Sempre preferi arrancar o cabelo alheio para demonstrar afeto do que apelar à pompa dos carinhos e elogios rasgados. Mas prefiro que me acariciem e me elogiem do que tentem puxar meu cabelo. Mentira.

26. Tenho 17 contas de emails, todas com senhas diferentes e não sei o que fazer com isso.

27. O prazer da ambiguidade é saber que, por mais fantasioso ou impessoal que seja o que você escreva num blog, alguém sempre vai se sentir pessoalmente atacado.

28. Outro dia vi no jornal: "Assassinatos estão acima da média normal". O que é uma média normal de assassinatos? Quantas pessoas precisam morrer por dia para que a média seja atingida? Isso é interessante.

29. Vingar-se de alguém por medidas desinteressadas (sem sangue) nos torna pouco nobres, mas também nos torna mais irritantes.

30. A leveza nos distrai, a gravidade nos arrebata. Mas não se enganem: essas categorias às vezes vem disfarçadas uma da outra.

31. Quase escrevi "gravidez" no lugar de "gravidade".

32. I will always love Monty.

quel joli temps pour se dire au revoir, quel joli temps pour jouer ses vingt ans

2010-03-24T01:18:00.011-03:00

As musas são entidades belas e queridas e eternas. Por nós, mortais, elas fazem duas coisas também belas e queridas e eternas: iludem-nos com mentiras convincentes ou nos mostram profeticamente a verdade. Eis a diferença bela e querida e eterna entre retores e românticos.

*

Eu sou um romântico, mas já fui um retor. Antes de ser um retor, eu já fui um romântico. Isso é verdade, eu não estou tentando convencer ninguém! Me deixem em paz!

*

Platão, como eu, também era um romântico. Ele só tentou dessacralizar a poesia - aka as artes em geral -, transformando-a numa técnica de representação (e portanto numa "ilusão de mentiras convincentes"), porque na Grécia Antiga não havia barbeadores elétricos e ele estava com uma micose desconfortável no queixo. Para se vingar do mundo sensível, transformou a poesia numa técnica mundana, numa pintura, num artesanato, num ornamento conveniente de formas. Mas, à noite, em seu quarto, ele chorava.

A micose no queixo de Platão foi, assim, responsável por tudo o que o mundo foi, até o romantismo.

*

Num mundo como o nosso, onde os cabeleireiros estão sempre com filas imensas e os estacionamentos dos shoppings estão sempre lotados, é difícil assimilar qual é a nossa sinceridade, e acabamos imitando a sinceridade dos outros.

Por conta das filas dos cabeleireiros e dos estacionamentos dos shoppings, concluimos que a sinceridade dos outros é, então, tão falsa quanto a nossa e acabamos não acreditando na sinceridade de ninguém. Concluímos que todo romantismo é fingido, dissimulado, fruto de uma solidão forçada ou vulgar, etc.

*

Além da micose no queixo de Platão, da fascinação cega pela retórica, das filas dos cabeleireiros e dos estacionamentos dos shoppings, há ainda um outro problema para nós, românticos: o argumento de que o romantismo é uma preguiça de desenvolver habilidades potencialmente artísticas, de imitar-emular as próprias influências e uma desculpa esfarrapada para usar entorpecentes.

*

Contra todos esses fortes argumentos, parece que não há no mundo espaço para a sinceridade de ninguém e os profetas de nosso tempo, digamos um Tarkovsky, são tomados como lunáticos ou servem para enfeitar o pedestal de adolescentes revoltosos e transgressores. "Adolescentes revoltosos e transgressores", aliás, vira uma espécie de jargão romântico. Falemos um pouco sobre essa espécie.

*

Um garoto de quinze anos assiste pela primeira vez a Noites de Cabíria. Quando acaba, fica desconcertado, porque se viu pela primeira vez diante de uma verdade real, e faz verbalizações ridículas a respeito. Ninguém o leva a sério, como é natural.

O mesmo garoto, aos dezessete, já viu todo o neo-realismo italiano, já se interessou por prosa americana, filosofia analítica, dramaturgia e já começou seus estudos em teoria poética clássica.

Inexplicavelmente, um belo dia, nosso garoto, depois de tomar três xícaras de chocolate quente sem queimar a língua, faz algumas conclusões sobre seus estudos e interesses: (1) eles lhe deram prazer, que é o motivo principal; (2) eles o tornaram mais observador e crítico; (3) eles o tornaram mais convincente; (4) eles massacraram o adolescente revoltoso e transgressor que o tinha levado a assistir a Noites de Cabíria.

Nosso garoto, agora um homem, então, baixa o torrent de Noites de Cabíria e revê o filme numa madrugada chuvosa de terça-feira. Em seguida, deleta o seu blog, escreve emails para algumas três pessoas, derrama o resto do chocolate quente sobre o rascunho de sua dissertação de mestrado e volta para sua cidade natal.

Efter repetitionen (1)

2010-03-22T12:40:00.003-03:00

Backward I see in my own days where I sweated through fog with linguists and contenders, / I have no mockings or arguments, I witness and wait

2010-03-20T12:22:00.002-03:00

Por um pouco de frescor para esse sábado estupendo e para comemorar o delicioso equinócio de outono (ou de primavera. Olá, amigotes do hemisfério norte), que acontece hoje no fim da tarde, um trechinho da Song of Myself:

(...)
Trippers and askers surround me,
People I meet, the effect upon me of my early life or the ward and city I live in, or the nation,
The latest dates, discoveries, inventions, societies, authors old and new,
My dinner, dress, associates, looks, compliments, dues,
The real or fancied indifference of some man or woman I love,
The sickness of one of my folks or of myself, or ill-doing or loss or lack of money, or depressions or exaltations,
Battles, the horrors of fratricidal war, the fever of doubtful news, the fitful events;
These come to me days and nights and go from me again,
But they are not the Me myself.

Apart from the pulling and hauling stands what I am,
Stands amused, complacent, compassionating, idle, unitary,
Looks down, is erect, or bends an arm on an impalpable certain rest,
Looking with side-curved head curious what will come next,
Both in and out of the game and watching and wondering at it.

Backward I see in my own days where I sweated through fog with linguists and contenders,
I have no mockings or arguments, I witness and wait.
(...)

(Walt Whitman)

a delícia de ser leviano

2010-03-17T21:11:00.008-03:00

Uma das coisas que eu mais gosto de fazer é de inventar datas e dados obviamente mentirosos, de fazer comparações claramente forçadas e de desenvolver raciocínios que eu já sei que estão errados durante o ato de composição. Poucas coisas me dão tanto prazer quanto fazer generalizações fantasiosas, exageradas, de usar exemplos específicos para dar consistência a uma argumentação geral e portanto falível. Mas eu não faço isso gratuitamente. Eu faço isso porque todos que se apoiam no próprio potencial lógico-analítico para ver o mundo fazem, alguns de forma convincente e outros nem tanto, porque não há outra forma de subjugar a argumentação alheia sem ser através desses jogos - claramente percebemos quando o outro está fragilizado e impressionado com as nossas mentiras; sentimos que acabamos de roubar-lhe algumas moedas. Sem querer percebemos que isso acaba formando um enorme grupo de mentirosos, presos à própria retórica como a uma religião, uma secreta seita de farsantes a ponto de serem descobertos. Mas se fazemos isso tão comumente, se praticamente não sabemos pensar de outra forma e desconfiamos com certo escárnio de qualquer outra forma de pensamento, talvez haja um motivo que exceda o prazer dos jogos, talvez todas essas construções lógicas escondam uma obsessão misteriosa, quem sabe o nosso próprio rosto, o rosto comum dos homens, um desenho grosseiro do rosto de Deus.

alguns poemas ou fragmentos que não têm nenhuma relação entre si exceto o fato de que me apeteceu postá-los

2010-03-16T21:27:00.008-03:00

Se passei dos cinqüenta e das três da manhã
queimando maço atrás de maço; se me agarro
desamparadamente ao último cigarro
como Adão à serpente; se me tortura a vã
obsessão da queda, o sabor da maçã,
e ainda assim insisto em modular meu barro
e fazer dele a gaita, ou a flauta de outro Pã;
se largo tudo enfim e abro a janela e escarro
entre a vaidade, a noite e o carro do vizinho,
será talvez por isso mesmo: porque creio
que tudo vai passar, mas o canto sozinho,
se conseguir abrir a escuridão ao meio,
há de salvar-me! O canto... Esse meu velho espinho
sempre me fez sangrar, nunca disse a que veio.

(Bruno Tolentino)

-

Nunca entendi que o coração sofresse
como sofre por causa do ilusório,
que fizesse de si um consistório
de fantasmas inúteis, e que nesse

fundo de calabouço se metesse
tanto remorso, tanto mais inglório
quanto nunca serviu: que padecesse
porque entulhasse um fictício empório

com suas ficções e seus delírios.
O tigre mata à toa, o coração,
fabricando e alongando seus martírios,

estraçalhando-se a si mesmo em vão,
imita a fera absurda e, como os tiros
na noite, morre só, na escuridão.

(Bruno Tolentino)

-

You came in out of the night
And there were flowers in your hand,
Now you will come out of a confusion of people,
Out of a turmoil of speech about you.

I who have seen you amid the primal things
Was angry when they spoke your name
In ordinary places.
I would that the cool waves might flow over my mind,
And that the world should dry as a dead leaf,
Or as a dandelion see-pod and be swept away,
So that I might find you again,
Alone.

(Pound)

-

(...)
Duermen del otro lado de las puertas
aquellos que por obra de los sueños
son en la sombra visionários dueños
del vasto ayer y de las cosas muertas.
(...)

(Borges)

quando o Perverso se transforma no Fracassado, por volta da meia-noite (adoramos essa história)

2010-02-25T20:50:00.009-03:00

"Pedro Almodóvar" ou Em defesa dos ateus simpáticos

2010-02-25T00:03:00.015-03:00

(Na foto, Alex, de Laranja Mecânica)

(Dedicado ao Zé, sem nenhum motivo especial.)

(Antes de começar este post polêmico, vou fazer uma rápida classificação do tipo de gente que poderia perder seu tempo falando de alguém como Pedro Almodóvar:
1. Pessoas mais afins a outras áreas artísticas, que gostam de cinema por acaso ou não têm muita independência de gosto, e acabam indo ver seu último filme simplesmente porque é famoso.
2. Pessoas que gostam de travestis, como eu.
3. Pessoas fortemente ligadas a alguma espiritualidade - católicos, em geral -, e que normalmente são o argumento contra.*
4. Pessoas fortemente desligadas de qualquer espiritualidade, e que são normalmente o argumento a favor.*)

Para o desânimo geral, eu enganei a todos. Isto não vai ser um post sobre Almodóvar, vai ser um post sobre ateus simpáticos.

SOLTA O VIDEOTAPE

O maior problema de pessoas descrentes de qualquer sentido misterioso na vida, qualquer metafísica, espiritualidade, ateus em geral, não é elas serem assim, é elas só falarem sobre isso, adorarem encher o saco das pessoas falando da própria descrença; é, enfim, elas morrerem de se orgulhar em ser assim, não por um apego nostálgico à descrença desesperada do séc. XX, mas porque elas de fato não saíram do séc. XX.

Elas sofrem, coitadas, com o "nada" e acabam catalisando esse sofrimento com suicídio ou chorando pelo próprio sofrimento. São pessoas fanáticas pela própria descrença e, no entanto, adoram falar mal de fanatismos em geral, sem assumir que cultuam algo de qualquer modo. Nossa, eu poderia citar uma centena de pessoas assim, mesmo sem conhecê-las bem. E estou falando de hoje em dia, às vésperas de 2012, o ano que vai mudar e muito as nossas vidas.

MUDA A CÂMERA

No entanto, existe uma outra espécie de descrença, que eu vou chamar de ateísmo simpático. São pessoas que continuam sem acreditar em nada, mas, de algum modo, superaram a náusea do séc. XX., a tortura de um período assolado em guerras e genocídio e a idéia de completa falta de humanidade no nosso miserável planeta. Elas possivelmente continuam sem crer em qualquer espiritualidade ou mistério, talvez nunca tenham sequer refletido sobre isso, porque elas estão bem assim.

Eu, particularmente, acho esse ateísmo simpático the face of the séc. XXI, the face dos jovens e adultos do nosso querido século, e me parece uma face bem mais atraente. São jovens e adultos que continuam ligados à carnalidade e às circunstâncias da carnalidade (afinal, de papel é que eles não são feitas), mas seguem se alimentando, se maquilando e têm um final feliz. Mesmo com toda a confusão de valores que elas absorvem e não sabem verbalizar, mas acho que sempre foi assim.

-
Bom, era o que eu tinha para falar. Quem quiser ligar isso a Todo sobre mi madre, La mala educación e a Los Abrazos Rotos, e aos finais dos respectivos filmes, que fique à vontade. Quem quiser, por outro lado, ligar os ateus "fanáticos" ao Fassbinder, um diretor normalmente comparado ao Almodóvar MAS QUE NÃO TEM NADA A VER pelos motivos que eu acabei de apresentar, que também fique à vontade. Quero todos muito à vontade, aqui.

* Sim, usar a própria espiritualidade ou não para justificar um interesse estético pode parecer uma cretinice imensa, mas vamos combinar que, no fim das contas, é algo que todo mundo faz.

omnibus horis (uma adenda ao post em que eu faço uma tipologia de mim mesmo, desçam aí uns quatro posts)

2010-02-24T11:53:00.006-03:00

(Senhor Damasco, o Metafísico, vendo o sol nascer, enquanto prepara um post contra o Fassbinder, porque seus personagens não acreditam em uma "verdade real".)

Os horários do dia em que sou mais Metafísico são os que rodeiam a aurora: das 4h da manhã até umas 9, por aí. (Parece pouco, mas vocês sabem que o importante não é a quantidade.)

O Panda Vermelho e o Performático, que pressupõem uma maior capacidade interpessoal, se manifestam enquanto eu estou na faculdade ou preciso interagir com pessoas de alguma forma (das 9h às 11h30, e por boa parte da tarde.)

O Perverso aparece, assim como o Conde Drácula, após o pôr-do-sol e fica assim até por volta da meia-noite, quando é tocado pela própria mesquinhez, arrepende-se de seu comportamento perverso e se torna o Fracassado e o Desapontado (categoria que também se manifesta logo após o almoço). Assim eu permaneço até meados da aurora, quando volto lentamente ao Metafísico e assim por diante.

-
É isso. Agora vocês já sabem quando me procurar e estarão mais preparados com o que vão lidar. Mas não utilizem isso para se aproveitar de mim (me procurar no meio da madrugada, por exemplo, quando eu estaria mais fraco). Sou alerta, mesmo na fraqueza. E, mais que alerta, sou irritável e posso fazer coisas drásticas, como mandar um twink, ops, um wink pelo msn. Então, é isso, fiquem espertos.

temas importantes, pertinentes

2010-02-24T00:51:00.006-03:00

Amor. Um amigo veio comentar que recebeu um e-mail da ex-namorada perguntando "o que foi tudo isso que vivemos e quem foi você nisso", com essas palavras. Eu disse pra ele que eu não queria nem falar sobre isso, que ele sabia que eu já fiz esse papel (sintam o Senhor Damasco, o Fracassado e o Desapontado falando mais alto) e que só a possibilidade de relembrá-lo me fazia ter vontade de desmaiar.

De fato, ele está numa emboscada. Porque ele precisa ser paciente sem dar qualquer margem de esperança. No entanto, se ele não dá qualquer margem de esperança, ela vai achar que ele está sendo frio e insensível com o que eles tiveram. Por outro lado, se ele dá alguma margem de esperança, ele está iludindo a garota. Aí eu disse pra ele "Não tem jeito, você precisa encontrar uma terceira margem." Mas o que seria essa terceira margem? Talvez isso seja mesmo um problema sem solução.

Viagens. Eu não entendo como em pleno séc. XXI (poxa, o mundo vai mudar todo em 2012, vocês sabem), nós ainda precisamos nos preocupar com coisas como "fazer malas" ou "fazer check-in". É por essas e outras que o mundo é absurdo, sabe?

Pessoas. Eu passei praticamente três meses sem sair do meu quarto, com exceção de viagens e de algumas saídas ocasionais. No entanto, pessoas de outras cidades são mais uma atração turística, um ornamento da própria cidade. Eu tenho uma curiosidade saudável e positiva por elas, porque elas são humanas, podem me dar uma experiência humana, sem eu precisar refletir sobre o peso que significa essa humanidade.

O mesmo acontece com as pessoas que eu vi nas minhas saídas ocasionais. O peso de suas presenças é algo passageiro e até prazeroso: são como uma pizza que eu como a cada três semanas. Digo, não vai me engordar.

Acontece que, com o retorno das aulas, eu preciso lidar com a obrigatoriedade de ver pessoas, de falar com pessoas e, ocasionalmente, gesticular para elas. É uma tragédia isso: ser obrigado a sair de casa e dizer "oi". É uma circunstância social absurda da qual eu não posso fugir. Só não é um desastre porque eu não tenho visto dessa forma, eu procuro não ver como uma obrigatoriedade, e porque afinal eu gosto de ir para a faculdade. E porque tenho amigos e professores que também pensam assim, e respeitam. Eles encaram isso de forma saudável, como é para ser encarado (ou nada ia funcionar), mesmo sem nunca termos conversado a respeito. E são as pessoas com quem eu me dou melhor. Mas se eu páro e reflito sobre essa "obrigatoriedade", nossa, o mundo é mesmo um lugar esquisito.

Tabagismo. Eu não fumo, mas adoro fumantes. É uma forma física e direta de rejeitar o mundo físico, sem balela e sem discursos espirituais. A pessoa diz "Eu fumo" e pronto.

Criatividade. Ali do lado vocês vêem que em fevereiro de 2010 (OU SEJA, ESTE MÊS) existem 10 posts. É a mesma quantidade de posts de junho de 2009 a janeiro de 2010 (FAÇAM AS CONTAS, SÃO TIPO 8 MESES). Considerando que a unidade "fevereiro de 2010" pode ser subdividida: um breve momento de 2 posts num isolado dia 14, e o restante de 8 posts razoavelmente longos num período de menos de uma semana (ESTA SEMANA). Quem me conhece ou quem vê os números dos arquivos só pode pensar que eu perdi a compostura editorial e liguei o foda-se (nossa, que expressão deselegante.)

Mas isso não é verdade. Tudo o que eu postei nessa semana foi fruto de muita reflexão, releitura e alteração (inclusive depois de postado, então: confiram!) O que explica isso? Eu não sei. Eu só não aceitei ainda jogar o computador e o caderno pela janela, porque a estatística mostra que essas fases passam mais do que ficam e, portanto, eu devo aproveitar. (Que construção estúpida; se "ficasse", não seria uma "fase". Mas bom.)

O que me faz queimar neurônios, no entanto, é perceber que, contra a ocorrência ou não dessas fases, por mais que eu queira argumentar o oposto, eu não tenho muito controle. Isso é claro: nós temos fases. Mas o porquê de elas serem tão instáveis é algo que me faz erguer misteriosamente a sobrancelha. Bom, outro dia eu pedi comida chinesa e veio a seguinte mensagem no meu biscoito da sorte: "A mudança corresponde sempre a uma necessidade real." É a metafísica do yakissoba.

só vale a pena, gente (um post motivacional)

2010-02-24T00:36:00.003-03:00

Só vale a pena manter um blog se a gente olha para o último post e diz: "essa é a melhor coisa que eu já escrevi."

Só vale a pena sair de casa se a gente se olha no espelho e diz: "eu nunca estive tão bonito."

Só vale a pena tomar coca-cola com gás. E nada de "light" ou "zero".

Só vale a pena fazer exercícios físicos se for todos os dias da semana. Se não for assim, não vale a pena.

Só vale a pena estudar música e tocar algum instrumento se a gente ensaia, pelo menos, três horas por dia, até o fim dos nossos dias.

Só vale a pena fazer alguma faculdade se for para aprender alguma coisa de verdade. Se for para não aprender ou repetir o que já se sabe, não vale a pena.

Só vale a pena guardar logs no MSN se for para usar descaradamente em chantagens, depois.

Só vale a pena ler a obra de Campos de Carvalho se for para ler todas as novelas, e de uma vez só. O mesmo vale para a obra poética do Eliot. O mesmo vale para as tragédias gregas, para as que restaram.

Só vale a pena comprar um celular se a bateria dele dura mais de dois dias.

Só vale a pena brigar com alguém se for para a coisa se tornar humilhante e insustentável, um rancor sem solução. Se for para ter apenas uma discussãozinha, não vale a pena.

Só vale a pena dormir se for por oito horas seguidas e sem interrupção.

Só vale a pena concordar com este post se for com todos os enunciados. Se for para concordar com um ou dois e achar o resto "extravagante", não vale a pena.

Só vale a pena usar protetor solar se for para passar todos os dias, uma vez de manhã e outra à tarde. (Lembrando que "fator 15" não é protetor solar.)

Só vale a pena sentar ao computador num domingo se for o dia inteiro, até as costas doerem. Se for só para "checar os emails", não vale a pena.

Só vale a pena ter um twitter se for público. Não entendo o sentido de publicar apenas uma linha e ainda querer esconder isso do resto do mundo.

Só vale a pena fazer sexo se for para suar e se sujar. E gostar.

Só vale a pena juntar dinheiro se for muito dinheiro. Se não, é melhor gastar logo, porque não vale a pena.

meu amigo imaginário não gostou quando eu disse que acredito em "gênios", então eu vou dar a minha opinião

2010-02-23T20:03:00.009-03:00

(Dedicado ao Afrânio, o meu amigo imaginário. E ao Victor, que não tem nada a ver com isso, mas só porque ele vai me achar "fetichista".)

(Na foto, gênio: existe ou não?)

A maldade e a bondade caminham juntas, de mãos dadas, são seivas se alternando simultaneamente. Assim como a verdade e a dissimulação, a frieza e a fraqueza, a metafísica e a carnalidade, a descrença e a fé, ad infinitum. O Cosmos, tentem acompanhar minha linha de raciocínio, de alguma forma, se manifesta assim.

Eu não sei o que eu quero exatamente dizer com isso, mas quando Wilde diz que a vida imita arte mais do que a arte imita a vida, ele está dizendo: "eu mostro uma perspectiva do Cosmos (vamos supor, a crueldade) e, a partir dessa, os homens absorvem uma linguagem, formam as próprias linhas e constroem o que seria uma 'visão de vida'".

Levando Wilde ao extremo, não existiria esse mundo de múltiplas seivas confluindo juntas no mundo referencial. O que haveria de fato seriam distintos estilos artísticos, cada um refinado ao seu jeito, que serviriam de parâmetro para o que cada um vai ser.

Ou seja, cada um escolhe o mundo em que vive. (Ok, se é uma questão de escolha, se é uma influência dos astros, uma adequação ao ambiente, se é algum nível de destrutividade ou orgulho, não é esse o ponto. O ponto é que a partir dessa "decisão", independente da natureza de sua origem, o mundo do indivíduo vai se formar.)

Sendo assim, tudo seria uma questão de perspectiva e relativismo, e a arte seria o que leva cada um a um mundo tal. Eu gosto disso, e acho uma idéia muito bonita - eu particularmente me orgulho muito dos mundos que já "escolhi" viver.

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No entanto, se cada pessoa sai da redoma da própria pessoalidade, da própria linguagem que assumiu como "sua", e percebe que ela acabou se tornando mais um habitante de um mundo fechado; se consegue admitir que, fora desse mundo, existe uma confluência de outros mundos exteriores se misturando ao mesmo tempo e consegue, com uma linguagem, expressar todos esses mundos, para mim, isso é um gênio.

Eu não estou menosprezando ninguém. Eu amo Wilde, Tennessee Williams, Beckett, Cormac McCarthy, Manuel Puig, Fellini, Herzog - e eu amo o mundo que cada um deles construiu e eu adoro passar por cada um deles. Às vezes já me comporto como um estrangeiro visitando uma terra distante; doutras acabo desprezando todos os outros lugares que já conheci na vida e digo "Aqui é a minha pátria." Às vezes eu fico tão excitado que chego a dizer "Céus, isto aqui é mesmo genial!" E a maior virtude dessas casas é que elas oferecem ao homem o que ele mais quer: uma residência. Ainda que haja algumas que pareçam ter problemas estruturais (as casas do Beckett têm algo de errado com a postura dos móveis, por exemplo), essas inconveniências, no fundo, são a moradia que esses indivíduos "escolheram".

O que é mais difícil a respeito desse gênio é que ele parece ter uma compreensão do mistério e do absurdo que o mundo é, uma compreensão muitas vezes desconfortável. (Caso seja, não é um desconforto "acolhedor", como o que eu disse acima, ou uma compulsão masoquista.) É uma sensação séria de que existe algo de muito assimétrico no Universo que excede qualquer jogo de linguagem ou ordem lógica. Em suma, de que isto tudo é um tanto misterioso. Nós, mortais, ocasionalmente podemos sentir um pouco do vulto disso, mas não conseguimos escrever algo que sintonize convincentemente com essa compreensão (Se você consegue, por favor, me envie um email para marcarmos uma cerveja).

A obra de um gênio assim - eu nem sei se o mundo já conseguiu lotar uma carruagem com essa espécie - escapa de "uma visão própria de mundo". O que ela reproduz é simplesmente o Cosmos em si, com todos os sentidos impressos, todas as seivas se articulando, o subseqüente mistério que isso infere. Ela vai influenciar toda uma geração de artistas e pensadores por vir e esses artistas e pensadores vão diferir completamente um do outro outro, porque todos beberão de uma fonte verdadeiramente genial, de uma fonte primitiva, original, mítica.

Eu não vou citar exemplos de obras que representam esse tipo de experiência pra mim, porque eu não quero, porque eu sou ciumento e porque eu vou cair em clichês.

Também não as leio com freqüência, e muitas vezes elas nem são as minhas obras favoritas, porque, por incrível que pareça, eu não me julgo uma pessoa genial. E porque gosto de livros e filmes onde eu possa me sentir em casa (sou uma pessoa muito caseira), o que obviamente não acontece com obras dessa natureza.

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Eu também tenho as minhas dúvidas se é possível uma categoria tão forte assim, se é apenas mais um feitiço, se é apenas uma linguagem extraordinariamente mais bem empregada, "mais abrangente", "mais aberta". Mas, em resumo: mais um mundo à parte. Porque eu sei que é o que vocês vão pensar na hora de contradizer este post. Eu também tenho as minhas dúvidas. E, no entanto, insisto nessa obsessão. Vai ver porque acho tudo isso lindo, vai explicar.

oi, a metafísica não me deixou dormir

2010-02-22T07:19:00.017-03:00

UMA EXPLICAÇÃO

Uma vez um amigo me disse que o principal problema dos arianos é que eles não aceitam uma existência fragmentada; ou seja, eles constroem um conjunto de linhas em torno de si próprios, talvez como uma forma de se proteger, e permanecem por anos dentro dessa cabana.

Eu tive uns, digamos, insights espirituais nesses últimos dias. Eu confesso. Mas enquanto eu tentava dormir agora (eu não consegui, eu não consegui), eu decidi que aceitar a sinceridade desses insights (gente, eles foram MUITO sinceros) não me impede de aceitar a sinceridade de outras coisas que eu assimilei ao longo da minha curta vida, junto com minha família, amigos e meu amigo imaginário.

No entanto, dentro de uma mesma linha de raciocínio, essas sinceridades muitas vezes não se encontrariam. Seria uma guerra de grandes sinceridades se cruzando, o que ia resultar num enorme conjunto megalomaníaco de sentidos, e eu ia ser tomado naturalmente por contraditório, incoerente e as pessoas iam me levar menos a sério do que já me levam.

Para resolver esse problema, eu decidi que eu não vou ser um ariano, eu não vou traçar todas essas sinceridades dentro do mesmo espiral, e acabei decidindo uma coisa drástica, mas que será melhor para mim, para vocês e para todos: vou multifacetar o Senhor Damasco, primeiro porque é algo que eu não controlo totalmente e segundo porque eu sou jovem e posso me dar ao direito. Mas vamos direto ao ponto, porque ser chique não é apenas ser franco, é também saber ir direto ao ponto:

UMA CLASSIFICAÇÃO

(Senhor Damasco, o Metafísico)
1. Senhor Damasco, o Metafísico: esse foi o que obviamente se manifestou nos últimos três posts. O Metafísico sempre foi a minha faceta mais forte (eu não ligo de me chamarem de hippie), mas foi uma faceta que eu desenvolvi com mais força muito antes deste blogue existir. Eu tinha algo como quinze anos e via Bergmans e Antonionis diariamente. Quando eu vi que ele tinha tomado proporções gigantescas, eu o prendi dentro de uma sacola de papel reciclável (porque naquela época eu já tinha consciência ecológica e não ia utilizar sacos plásticos) e criei o The Lemon of Pink.

(Senhor Damasco, o Perverso)
2. Senhor Damasco, o Perverso: é o mais marcado aqui, evidentemente. Foi um exercício estético que eu estendi à exaustão e que, se não fosse o retorno surpreendente do Metafísico nos últimos dias, eu teria fechado o blog. Simplesmente porque não havia mais nada para ser explicado. Sobre o Perverso, nem adianta eu falar nada, é o lado Wildeano da força, a Salomé do agreste brasileiro. É um lado de que eu peguei um certo desgosto porque eu perdi a medida da ironia e estava a ponto de me tornar aquilo que o Perverso mais dissimula: um ser de superfície. Eu desconfio que o Metafísico resolveu dar as caras de novo justamente por isso.

(Senhor Damasco, o Panda Vermelho)
3. Senhor Damasco, o Panda Vermelho: esse é um pouco mais difícil de explicar, mas se vocês vêem algum sentido em este blog se chamar The Lemon of Pink, em existir uma foto de uma criança com um capacete do Darth Vader e por meu gosto por Animal Collective - sim, aparentemente não há nenhum sentido nem nenhuma sugestão de sentido -, então vocês me poupam de qualquer explicação. Mas eu garanto que há um sentido muito forte, que me forçaria a realmente virar um panda vermelho se eu tentasse explicar. Em todo caso, não tem problema, basta crer que MESMO LOUCA E ABSURDA A VIDA É UM ETERNO APRENDIZADO*.

(Senhor Damasco, o Performático)
3. Senhor Damasco, o Performático: sabe quando vocês acham que eu estou sendo sincero, mas na verdade eu estou sendo sincero TAMBÉM? Eu sou uma pessoa muito sincera. Mas eu também sou um pouco jogador de pôker. Eu achei que, quando o lado Metafísico da força tinha se manifestado, eu ia deixar todas essas gracinhas de lado, mas o desgosto pela seriedade, graças a deus, me impediu de levar isso adiante. É por isso que eu amo a Elisabet Vogler, de Persona, porque é impossível dizer se ela está sendo sincera ou mentirosa, se ela tem controle sobre a verdade e o fingimento, se é possível afinal separar as duas instâncias. O mundo é um lugar engraçado, é ou não é?

(Senhor Damasco, o Fracassado e o Desapontado)
4. Senhor Damasco, o Fracassado e o Desapontado: esse é o que eu escondo nos meus diários secretos vergonhosamente, enquanto ouço Billie Holiday. Meu deus, como ele me envergonha. Eu nem sei como tive coragem de citá-lo aqui. Próximo.

Não tem próximo. Ou tem?

OI, EU ESTOU DE VOLTA

Bom, meus amigotes, eu não sei se isso serve para eu não receber acusações injustas, se é uma justificativa para explicar o que diabos deu em mim nestes últimos três posts (e que eu espero que não pare). O que resta de verdadeiro é que, mesmo fazendo essa tipologia de Senhores Damasco: uma biografia, eu não vou saber dizer quando eu vou estar manifestando a sinceridade de um ou a sinceridade de outro, ou várias sinceridades ao mesmo tempo. Também é claro que as sinceridades não são de todo desencontradas e às vezes até exigem o suporte uma da outra.

Sei que é uma maneira espertinha de não ser acusado de contraditório, mas, ao mesmo tempo, me parece a maneira menos desonesta de não cair numa covardia argumentativa, numa caricatura de valores e de ser mais eu mesmo, desse jeitinho especial e esquisitamente egocêntrico que eu sou. Infelizmente, não tenho mais tempo de dormir, porque as aulas começam hoje e eu já estou atrasado. Metafísica, é sempre um prazer.

*e viva à nossa felicidade.

coisas que os leitores precisam saber sobre o senhor damasco antes de começar a ler esse blogue

2010-02-22T03:52:00.009-03:00

1. Eu mantenho diários. Alguns deles são públicos e outros não.

2. Eu só me interesso pra valer por artistas que acreditam na metafísica. (por "metafísica" eu posso estar me referindo a visões de tigres no céu, a experiências sexuais indescritíveis - O Império dos Sentidos para mim é um filme extremamente bom e metafísico -, a formas que de tão inacreditáveis excedem o mundo dos homens e rodopiam prazerosamente na alma*, a enfim qualquer sensação de verdade, qualquer *click* que transmita um vulto de arrebatamento que valha a vida. Nem que por esse vulto você gaste o resto de sua vida em dúvida sobre a realidade da metafísica e percorra sem fim um caminho para recuperá-la de volta, tal qual um agrimensor K.)

(Pode parecer bobagem, mas só a sugestão de que uma verdade assim não exista nem nunca tenha existido me tiraria qualquer vontade de viver. E eu não acredito que ela existe por desespero ou para ser contra a moda; eu acredito porque, no fundo, eu sou um romântico.)

*durante muito tempo eu acreditei que formas poderiam ser metafísicas sem possuir um objeto. Eu obviamente continuo acreditando nisso - a existência e o poder da música talvez seja o argumento mais forte de que as formas podem carregar por si próprias uma verdade real. É preciso ter cuidado, no entanto, para não deixar que isso se transforme em um dandismo vaidoso, obcecado, e sufoque afinal o espírito.**

**caso você sinta isso, que você é um espírito nobre que está sendo tomado inexplicavelmente por uma vaidade vazia, justificando a própria salvação em coisas do mundo dos homens, uma boa maneira de fugir disso é vendo os filmes do Tarkovsky.***

***não que a arte vá lhe salvar (eu não acredito que vá, embora eu seja um romântico), mas eu acredito que ela - essa arte a que estou me referindo como do meu interesse - é ainda a única forma e a única motivação de insistir no mundo. E eu acredito no mundo. Eu reclamo, eu me desaponto, mas no fundo eu acredito.

3. Eu não comia vegetais até os 20 anos, mas hoje em dia eu já como. E eu só vim a comer damasco pela primeira vez há cerca de três meses. Por essa vocês não esperavam, né?

4. Eu acredito em gênios.

5. Eu sou tímido.

6. Ah, essa é interessante. Até o ano passado, minha postura comum era não gostar, inicialmente, das pessoas e desconfiar sequer da existência de algum espírito na maioria delas. Talvez eu continue desconfiando, mas eu passei a me importar menos com isso e me tornei uma pessoa mais receptiva. Sou um jovem inofensivo, afinal. Não é happy?

7. Eu gosto das roupas da Lady GaGa.

8. Eu sou um pessoano, um baudelaireano, e portanto preciso de entorpecentes para enxergar a verdade por trás da superfície. Os meus pais já perderam a cabeça e simularam desmaios com isso ("Você está perdendo as estribeiras...!!!"), mas afinal se acostumaram, já que nada pode ser feito.

-
Terminei. É tudo o que vocês precisam saber sobre mim, agora podem ir direto para os arquivos e conferir alguns posts imperdíveis. Agora vou deixar uma estrofe simpática e me despeço com um aceno.

Eu fingi que estudei engenharia.
Vivi na Escócia. Visitei a Irlanda.
Meu coração é uma avozinha que anda
Pedindo esmola às portas da Alegria.

(Álvaro de Campos)

adenda ao post anterior

2010-02-21T07:15:00.005-03:00

O último comentário a fazer sobre o Fassbinder é que ele quis fazer filmes como se fosse um prosador americano: vigoroso, insensível, instintivo, físico - muito embora a natureza dos problemas de seus filmes seja bastante européia, assim como a natureza de sua descrença. Seus filmes dizem: "Não há nada além do mundo. Não existe metafísica ou uma verdade real, é tudo um completo teatro." É afirmar que não há mesmo uma verdade real em nada, nem no drama ou na teatralização. E a afirmação ganha pontos de exclamação ao defender essa idéia de forma negativa, moralista, grave e final. É uma tentativa afinal de ser cruel.

A minha conclusão é surpreendente: seria cretino da minha parte rejeitar a interessância (meu deus, como eu gosto dessa palavra) do Fassbinder porque o mundo que ele vê é um mundo que eu não suporto. No final de qualquer argumentação, a gente acaba assumindo que é simplesmente uma questão de interesse, e que esse interesse tem a ver com a forma como eu prefiro ver o mundo, e que definitivamente não é o mundo de Lágrimas Amargas de Petra Von Kant.

The truck driver asked "Is this the place?", and George Eastman answered "Yeah." ou O Post Mais Espiritual Deste Blogue

2010-02-20T17:08:00.059-03:00

Olá! Aqui havia um post imenso e metafísico reclamando do Fassbinder, por ser um diretor tão terreno, o que desagradou meu lado metafísico. Meu amigo imaginário me sugeriu de remover o post temporariamente para refazer a reflexão e talvez eu o poste, reescrito, no futuro. Era um post imperdível. Cheguei a comparar a fé em A Place in the Sun e n'O Sétimo Selo, filmes estilisticamente tão distintos - não é gorgeous? Quem leu, sabe. E quem não leu... Bom, quem não leu, pode esperar!

em que falo desenfreadamente sobre cinema

2010-02-18T08:36:00.013-03:00

Fassbinder é um diretor rancoroso. Seus filmes são sobre um adolescente descabelado que bate com a palma da mão o bumbum de um recém-nascido e diz: "Você é patético, vai ter uma visão de mundo patética e não vai poder fazer nada a respeito disso, porque toda a linguagem que você vai absorver também é patética. Vou aproveitar que você acabou de nascer e vou fazer um filme zombando disso." Não me surpreende que tenha morrido tão jovem, o coitado.

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Wylliam Wyler é um grande diretor, e The Heiress é um grande filme.

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Antonioni, além de um grande cineasta, também era um grande cabeleireiro, e os diferentes visuais da Monica Vitti em seus filmes servem como prova disso. (O meu favorito é o loiro-exuberante de O Eclipse, que também é, dos seus filmes, o de que mais gosto.)

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O melhor western pederástico de Hollywood se chama Red River, cujo nome também é deliciosamente sugestivo.

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Tarkovsky não gostava de Solaris porque não gostava de ficção científica (por conta de ser uma adaptação de um livro de ficção científica e de não ter entrado em consenso com o autor, acabou sendo obrigado a manter assim). Já eu gosto muito de Solaris justamente por crer que subverte docemente a ficção científica num gênero, por assim dizer, espiritual (mas, ué, tem background mais espiritual que uma estação espacial em que toca Bach?). Mas o Tarkovsky não concorda comigo. Ele diz num documentário que não conseguiu superar a "estética de ficção científica" no filme e evidenciar os valores que queria, como o pôde fazer em filmes posteriores. Ele não concorda comigo, e quanto a isso eu não posso fazer nada.

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(Eu não sei se eu deveria falar isso, mas já que estamos falando de modo tão entusiasamado sobre ficção científica, quero dizer que acho AI: Inteligência Artificial um filme muito querido. ^^)

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Quanto, ainda, à suposta subversão de gêneros cinematográficos, é pelo mesmo motivo que gosto muito de King Kong, mesmo sendo tão porcamente produzido e dirigido. Não é, afinal, um filme de horror, mas uma tragédia romântica da pesada. Minha fantasia de carnaval ia ser de King Kong, com uma boneca de pano loira na mão com um rec-repete dentro gritando AAAAAAHH!!, mas não tive tempo de preparar. Quem sabe em 2011.

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Louis Garrel tem acne. Eu já falei disso em outros lugares e vou falar enquanto puder. Ele tem acne e não é pouca, podem conferir no google.

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Voltando ao Tarkovsky: belo bigode, belo peitoral. (Estou falando sério.)

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Douglas Sirk é um diretor bom também pelo fato de ter feito filmes de sucesso rindo da cara das pessoas que o consagraram, à época. Eu também me sinto um pouco Douglas Sirk, quando estou na presença de pessoas que acham que estou me divertindo com elas, quando na verdade estou me divertindo delas. É algo que faço até sem querer e com um pouco de arrependimento, mas afinal o mundo é mesmo um lugar engraçado.

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Eu adiei por alguns anos ver Fitzcarraldo porque pensei que nunca seria capaz de ver a floresta amazônica por três horas seguidas. Felizmente, um dia, tomei vergonha na cara e vi.

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Voltando de novo ao Tarkovsky. Numa certa altura de Stalker, um personagem diz "A fraqueza é grande, enquanto a força é nada. Quando o homem nasce, é fraco e flexível; quando morre, é impassível e duro. Quando uma árvore cresce, é tenra e flexível; quando se torna seca e dura, ela morre. A dureza e a força são atributos da morte, e flexibilidade e fraqueza são a frescura do ser. Por isso, quem endurece, nunca vencerá."

A frase diz muito mais respeito ao cinema europeu do que ao cinema americano, sendo Hollywood a parte dura, inflexível (exceções: Montgomery Clift, Greta Garbo, Charles Chaplin, os maiores e que curiosamente nunca ganharam um oscar. Oh, um oscar!) (Na verdade, a frase não tinha originalmente nenhuma conexão com cinema, eu que me apropriei e tal.)

Sendo assim, em Hollywood, todas as atrizes querem ser Bette Davis e todos os atores querem ser Marlon Brando, inclusive eles próprios, fazendo os mesmos papéis duros e inflexíveis até o fim de suas carreiras. Nosso gosto por Hollywood é então no fundo o gosto por uma ilusão de força, e um inconsciente gosto pelo fracasso que se segue. O que não tira o seu mérito, já que todo mundo, independente do continente, acaba morrendo no final.

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Fellini amava o mundo, afinal, e eu também.

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Os anos se passam, uma nova década começa, e até agora não houve nenhum Bergman, nenhum filme da nossa geração que possa comer as migalhas de um Fanny & Alexander ou de um Winter Light.

mais uma da esperada série "Querido diário,"

2010-02-14T22:11:00.028-03:00

Querido diário,

Meu pai anda insatisfeito com meu hábito de estar indo dormir às 8 horas da manhã. Assim, ontem, por volta das 5 horas, entrou em meu quarto e me pediu seriamente para ir dormir. Sou um jovem frágil, querido diário, e acabei cedendo ao pedido do meu amado pai. Fui tentar dormir, mas não consegui. Só vim a dormir depois de 3 horas, ou seja, às 8 horas da manhã, horário em que eu acabaria pegando no sono de qualquer forma. "A vida está sempre nos pregando peças", já dizia a minha tia.

Chateado e inconsolável, contei dramaticamente essa história a um amigo e ele me chamou de mimado e quiçá irônico. Irônico! É uma situação muito simples: meu pai reclama do que eu estiver fazendo neste horário da madrugada: vendo filmes, conversando com meus amigos zumbis no msn ou bebendo cerveja em algum boteco furreca. Ele quer tirar de mim o direito de ficar acordado até 8 horas da manhã e de usufruir da minha juventude, meu maior e mais valioso bem, dado a mim por Deus com a ajuda da mãe natureza.

Oh, querido diário, tudo isso eu contei para o meu amigo da mesma forma como estou contando a você agora. Mas ele riu da minha cara. Sabe, diário, eu, no fundo, não estava tirando uma piada ou ironia do meu insolúvel problema. Tampouco, fazia uma grande cena teatral: o pobre rapaz com um problema irreversível. Talvez estivesse fazendo isso na superfície, mas, no fundo, eu estava sendo tão gravemente sério ao ponto de ninguém me dar qualquer bola. Eu tenho certeza de que fui mais sério assim do que se tivesse sido referencialmente sério, do que se tivesse dito "Meu pai queria que eu dormisse, fiquei meio chateado porque queria ficar acordado, mas agora já está tudo ok." Acho que o drama, a tragédia ou a ironia talvez sejam as únicas formas de se ser sinceramente sério, e por isso fiz como fiz, como venho fazendo e espero continuar a fazer até o fim dos meus dias e noites.

Além de ter passado o dia inteiro um tanto aborrecido com o fato de não poder ter dormido na hora em que eu quis, ainda assisti por acaso a Hiroshima, Mon Amour, que é provavelmente o filme mais desonesto que eu já vi, por ser algo que me orgulho de que nunca serei: referencialmente sério. Querido diário, a verdade é que eu não tenho paciência para esses franceses (ou francesas) de algumas décadas atrás que me olham de cara feia. Dou a língua para todos. A única francesa que pode me olhar de cara feia é a Brigitte Bardot, minha eterna e inimitável B.B.

Mas isso o meu amigo não entendeu, e eu também não fiz questão de explicar, como o estou fazendo nesta folha branca, perfumada com rosas e com um enorme SENHOR DAMASCO carimbado no canto superior da página, com tinta marrom-fosco, que certamente é uma ótima cor para carimbos.

Hoje, mais tarde, em vingança a todos, trancarei dramaticamente a porta do meu quarto e, com um close em meu rosto vindo do meu abajur creme, farei sem restrições aquilo que eu mais quis fazer ontem e não pude: dormirei às 8 horas da manhã, com um enorme sorriso de prazer em meu rosto.

Um abraço de seu simpático dono,
O senhor damasco.

buster keaton

2010-02-14T17:45:00.004-03:00

Uma boa maneira de visualizar o cinema de Buster Keaton, pensei com meus botões, é vê-lo como "Samuel Beckett meets Tom & Jerry".

"pode vir quente que eu estou fervendo" (Sófocles)

2010-01-09T05:53:00.007-03:00

Quem não gosta de rock, pula aí uns dois parágrafos. Algo* me diz que bandas como Animal Collective e The Books são as que melhor vão representar os anos 00 para a posteridade (que eu nem sei se são de fato as melhores, porque não sou muito ligado nas bandas, mas certamente tem algo a ver com a nonsenseness** do estilo.) O prazer que tenho em ouvir o Sung Tongs deve ser similar ao prazer com que os jovens de gerações passadas ouviam as coisas talentosas das gerações passadas (não me peçam para citar nomes, o dia está amanhecendo.)

Eu não me sinto muito orgulhoso de chegar a essa conclusão somente agora. Conheci Animal Collective e The Books quando os anos 00 mal tinham chegado na metade e fui incapaz de perceber isso, embora achasse tudo muito cool e divertido (The Lemon of Pink, título deste blog charmoso, não é apenas o nome de uma marca de batom holandesa, é também um título de uma música dos Books ^^). Mas não vou chorar pelo champagne derramado: meu negócio agora é saber qual vai ser a grande reviravolta dos anos 10.

*E não foi a Pitchfork :p
**o que torna essas críticas musicais aprofundadas e pomposas sobre essas bandas uma shotgun carregada em direção às mesmas.

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Meu amigo imaginário, o Afrânio, de tanto brincar de ser superficial, acabou se tornando de fato alguém superficial. Poderia ter sido pior, poderia ter, por exemplo, brincado de sério, ou de sofrido. Estou tentando regular as baterias do Afrânio e tenho lidado com resultados instáveis, inesperados. Acho que não vamos conseguir chegar a lugar algum. Mas quem se importa.

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O argumento "A experiência me tornou intolerante" é normalmente mentiroso. Você está com preguiça; confesse, pois papai do céu castiga.

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Ou o sol está mais forte nesses últimos tempos ou a minha cortina está quebrada ou eu nunca me incomodei até o mês passado de dormir com raios de sol iluminando meu belo rosto. Hum.

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Num dado momento da tradução do Trajano Vieira para a Electra de Sófocles, a personagem homônima, diante das terríveis previsões de Crisótemis sobre o seu terrível destino se insistir com idéias perversas, responde-lhe: "Pode vir quente que eu estou fervendo". Electra, uma mulher sem meias palavras. Antiga e, por assim dizer, atual. Sedimentar e moderna. Ai. Amanheceu de vez. Bom dia.

querido diário

2009-11-03T20:14:00.009-03:00

Querido diário,

Estou muito satisfeito com o calor de nossa cidade. Deus, continue assim!

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Querido diário,

Estou insatisfeito com meus vizinhos no last.fm. Explico-me: normalmente não têm fotos. Se não tem foto, não entendo porque alguém ouve música. Mas eu não fico cabisbaixo, porque tenho fé que um dia Apolo vai flechá-los todos no bumbum e eu só terei vizinhos espirituosos, charmosos e simpáticos.

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Querido diário,

Hoje eu vi um prédio na rua e pensei "Oh, Deus, parece um abadá!" Agora, ao contrário do que se poderia esperar, eu gostaria de ver várias coisas na rua que pareçam abadás, assim que vou passar o dia todo dizendo "Parece um abadá!", "Parece um abadá!" e não vou ter mais motivos para a solidão.

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Querido diário,

Minha mãe vai pintar a casa. Eu sei que provavelmente vai ser outro desastre. Eu amo minha mãe, mas todas as vezes em que ela resolve pintar a casa, eu fico arrancando os cabelos de apreensão dentro do meu quarto.

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Querido diário,

Um dia perguntaram-me em uma festa, e eu não entendi bem o porquê, qual figura da mitologia greco-romana eu seria, se pudesse escolher. Aí eu respondi "A esfinge." A pessoa me olhou meio encabulada e eu percebi que não foi engraçado o suficiente, afinal, verdadeiras esfinges nunca se revelam. Aí eu disse "a Medusa!", dei-lhe um piscadinha e comprei uma cerveja. Oh, querido diário, que cerveja quente! Como se não bastasse estar sob um escaldante clima médio de 30 graus Celsius, ainda sou obrigado a beber cerveja quente. "Se fosse pra servir cerveja quente, não deveriam ter sequer aberto o espaço para a noite!", pensei com meus botões.

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Querido diário,

Outro dia li uma declaração da Billie Holiday dizendo (estou parafraseando) que "Ella Fitzgerald não sabia cantar nada. É incompreensível que alguém goste dela", e outra da Bette Davis dizendo que Joan Crawford "dormiu com todos os grandes astros da MGM, exceto a Lassie". Além disso, desconfio que a fama biográfica de que Eurípides tinha mau hálito provavelmente foi fruto de algum empate técnico com Sófocles. Não me contenho de felicidade quando vejo pessoas guerreando. Sei que tranquilamente poderia viver de três coisas: catalogar insultos, planejar viagens e improvisar mensagens engraçadinhas para colocar no msn. Distraio-me fácil, querido diário.

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Querido diário,

É inexplicável que eu só tenha descoberto o prazer que as alcaparras proporcionam depois de vinte anos insistindo que "não como nada que faça fotossíntese", seja lá o que exatamente isso queira dizer.

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Querido diário,

Hoje um amigo me perguntou se eu afinal gostava de "O anjo exterminador". Eu disse que não gostava. Simplesmente não acho engraçado fazer um filme sobre senhores e senhoras respeitáveis enclausurados numa sala de jantar. Na verdade, considero uma tremenda falta de respeito.

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Querido diário,

É como se fizessem um filme sobre o fato de eu estar aqui desde as 6 horas da tarde. Não posso fazer nada a respeito. Forças obscuras me impulsionam a ficar aqui. Mas amanhã vai ser um grande dia.

heterônimos de Pessoa: escolha já o seu

2009-10-20T13:22:00.001-03:00

a) Você está numa festa em que a pessoa mais velha tem 19 anos. Público: estudantes de moda getting arty. Qual heterônimo de Pessoa você é? Obviamente, Ricardo Reis.

b) Você está num sarau, porque o pai de um amigo seu é violinista e todos são entusiastas de Bach. Qual heterônimo de Pessoa você é? Álvaro de Campos.

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Ok, isso não vai funcionar. Porque a adolescência de Álvaro de Campos é real, é preciso entrar em seu mundo adolescente mais ou menos como num filme do Gus Van Sant: um mundo adolescente, personagens adolescentes com uma linguagem adolescente, você é que se ajusta ao mundo deles. Baseado nesse argumento que eu não ligo de afirmar que mantenho e sempre manterei vivo o Álvaro de Campos que vive dentro de mim, de você, de cada um de nós. Ok.

Esclarecido esse primeiro ponto, o melhor que há em Pessoa é Ricardo Reis. Não há segundo ponto. Poema de despedida do post:

Não só vinho, mas nele o olvido, deito
Na taça: serei ledo, porque a dita
É ignara. Quem, lembrando
Ou prevendo, sorrira?
Dos brutos, não a vida, senão a alma,
Consigamos, pensando; recolhidos
No impalpável destino
Que não ‘spera nem lembra.
Com mão mortal elevo à mortal boca
Em frágil taça o passageiro vinho,
Baços os olhos feitos
Para deixar de ver.

(Ricardo Reis)

um assunto consistente e outras aleatoriedades

2009-10-15T20:26:00.009-03:00

(Post com ilustrações. Assim terei mais visitantes e mais assinaturas no Google Reader.)

Hoje fui me dar conta que este blog nunca teve um assunto consistente: sempre foi algo anedótico, tautológico, como que se desculpando, se orgulhando ou fazendo comentários engraçadinhos e muitas vezes impertinentes. Não sei o que fazer a respeito.

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Vencedora do último nobel de literatura: bons lábios, bom corte de cabelo.

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Suponhamos que, dentre a lista de cinco ou seis assuntos que englobam todo o corpus literário do Ocidente, um deles seja o "desejo", o Eros, o "faz-músculos-vacilarem". Ou melhor, supondo que são apenas cinco assuntos (esse sexto foi uma gentileza gratuita), e que os outros falam sobre guerras, dinossauros, abajures e melancolia sincera, tudo o que o Ocidente trata como "amor" está necessariamente misturado e englobado no Eros. Não é um assunto, como se poderia pensar, à parte. Dido não ama Enéias fora disso: ela arde cidade afora, como uma bacante.

No entanto, por uma escolha estética, muitas vezes apenas um lado está claro. Não é questão de concordar ou não, mas sempre me pareceu mais interessante visualizá-los inseparáveis, mesmo que o mundo não concorde ou que o próprio autor não tenha tido a intenção. Sou um manipulador.

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Sobre Confissões de uma máscara:

É frustrante, para a trupe formalista que somos eu, meu cachorro Alfie e meu amigo imaginário, admitir que o que mais me interessa em Mishima não é o seu estilo. Leio Mishima como quem lê um diário, interessado objetivamente nas informações que eu tenho para assimilar e não nas linhas do bordado.

No entanto, o espírito (o meu, o leitor, o comentarista engraçadinho) torna-se igualmente elevado com o passar de páginas, como se estivesse diante de uma complexa rede de ornamentos e adornos indecifráveis. Assim, temos duas possibilidades:

a) O texto é sublime justamente por isso, porque é uma complexa rede de ornamentos que não consigo decifrar - e portanto eu sou um pateta.

b) Não é nada disso, o texto é simples e direto, exatamente como eu pensava. Sendo assim, é preciso admitir que existem categorias que nada têm a ver com o estilo, e que tornam o texto sublime.

Existe uma terceira possibilidade, que é a de admitir que ambas alternativas estão corretas: o texto possui uma rede complexa e, ao mesmo tempo, é simples e direto. Para validar isso, basta acrescentar milhares de frufrus às imagens, ou sacadas e reviravoltas espertinhas, digamos, ensaiar conscientemente, "enriquecer" o texto. Assim, admitiríamos que sua sinceridade evaporaria, sua franqueza viraria um recital de ballet. Ou seja, a ausência de um texto pomposo ou a aparente ausência de retalho também seria uma marca da "rede complexa" do Mishima.

Bom, mesmo assim, seria admitir que eu me surpreendo com o texto porque ele possui um "estilo cru", "uma sintaxe limpa" (o que obviamente não quer dizer mais fácil que o oposto) - o que é apenas parcialmente verdade. Muito timidamente verdade.

Conclusão: ser formalista demais às vezes é boboca. A decisão final, que eu não vou assumir porque aí já é demais, é se isso - o je-ne-sais-quoi de Mishima -, se trataria de literatura ou é matéria de outra ordem. Vai saber. Obrigado por terem lido até aqui. O assunto do próximo post vai estar quente, aguardem.

forças

2009-09-27T20:09:00.003-03:00

O que move o mundo para a frente são forças. Forças de articulação. Sem insistência, os traços se tornam ainda mais grosseiros e a alma se dilui numa mistura suja, acinzentada. Por isso, amigotes, mãos à obra.

um abre-alas

2009-09-18T21:17:00.007-03:00

No começo do ano, tive uma pretensão, que era ler a obra completa do Mishima, ou pelo menos o que foi traduzido. Começou lá pelo dia 3 de fevereiro, quando comprei Confissões de uma máscara e Mar inquieto, edições da Cia. das letras. Uma semana depois, já havia lido os livros, que me agradaram bem acima da expectativa. Depois, não sei, meu computador deve ter quebrado, não comprei mais nenhum. Não lembro quais foram as outras pretensões que tive depois. E também já não importam. Hoje, refazendo o arranjo de minha estante, mal reconheci os livros. Saquei e abri numa página qualquer. Ei-la:

"As cerejeiras agora floresciam. Mas ninguém parecia ter tempo de ir apreciar as flores. Creio que os estudantes de minha faculdade eram as únicas pessoas que podiam ver as cerejeiras de Tóquio. Na volta para casa, depois das aulas, eu costumava passear entre elas, às margens do lago S, sozinho ou com dois, três amigos.

As flores pareciam de uma exuberância incomum naquele ano. Em parte alguma viam-se as cortinas listradas de branco e vermelho usadas nos piqueniques mais intimistas, normalmente tão comuns entre as cerejeiras que pareciam compor sua indumentária; tampouco havia movimento nas barracas de chá, multidões apreciando as flores ou vendedores de balões e cataventos; as cerejeiras floresciam à vontade em meio ao verde, dando-nos a impressão de estarmos vendo seus corpos desnudos. A generosidade gratuita da natureza, sua extravagância fútil, nunca me parecera tão bela como naquela primavera, chegando mesmo a despertar a minha suspeita. Fui tomado por uma incômoda desconfiança de que a natureza reclamava a Terra de volta para si. Pudera, o esplendor daquela estação não era uma coisa qualquer. O amarelo das flores de mostarda, o verde da grama nova, o negro dos viçosos troncos das cerejeiras, o pesado dossel de flores pendendo das copas, tudo isso refletia em meus olhos com uma vivacidade de cores cingida de malevolência. Era uma conflagração de matizes."

"a arte que sai de dentro"

2009-09-07T23:07:00.003-03:00

(Post bobo, dedicado ao periquito australiano de minha irmã que passou o feriado conosco)

Existem algumas coisas que não entendo. Juventude, você pensa. Apesar disso, existem algumas coisas que, por mais que eu me esforce, não. Dentre a razoável lista dessas coisas, as que eu não entendo, uma coisa específica que não entendo e que me impede de continuar a faculdade de Letras porque pareço ser o único no curso inteiro que não entende é o que seria a tal "arte que sai de dentro". É ainda uma linguagem circular, que se explica em si própria e para todos os seus falantes - quem está fora da roda é ignorante, patife, falcatrua, ou, pior, recebe aquele olhar fetichista de piedade dos sensíveis alunos. Ainda assim, tentarei ser um pouco categórico.

Certo dia, ouvi uma professora de literatura portuguesa, uma dessas que já estão quase do avesso de tão de dentro que sua arte sai, falando sobre uma marquesa aí do séc. XVII que era muito fria, uma artista muito rígida, e - oh, eu temia que ela usasse essa palavra! - clássica. Por Zeus! Não lembro os versos da tal marquesa, mas era uma versão à portuguesa de "Hoje eu tenho apenas uma pedra no meu peito, exijo respeito, não sou mais um zzz..." Todos alunos muito sinceramente comovidos, tal. É preciso dizer que depois discutiram que foi uma mulher sofrida? Ó, Júpiter! Depois do famigerado carioca-que-nunca-foi-assaltado*, nunca conheci um tipo tão divulgado quanto a poetisa que não tenha sofrido a vida inteira, tirando baldes de água de poços-sem-fundo dos infernos.

Mas voltando, ou melhor, entrando, o que me constrange nesse tipo de aula é que os tais professores que pregam a tal arte-que-vem-de-dentro (e que, eu friso, não entendo) são os mesmos que passam semanas discutindo e resumindo gêneros literários com esquemas auto-explicativos. Ora, se a arte vem desse lugar tão inabitado, romântico e tumultuoso como o "dentro", como poderíamos sequer falar em gêneros, que são, sei lá, horizontes socialmente conhecidos *joga o cabelo*? Oh, porque a tal marquesa, apesar de toda a frieza arcádica em seu amargo coração, era uma transgessora que se impôs e as pressões de DENTRO não foram o suficiente para se encaixar nos moldes e - nesse momento da aula, simulo um desmaio - obedecer às regras. Porque Camões, vocês sabem, não foi um manipulador, mas um subversivo.

Se a questão de gêneros é sinceramente desafiadora por um lado, é ridiculamente simples por outro. Reconhecer as abstrações do Ideal e sua queda brusca no papiro (quedas que - há quanto existe a escrita? E, antes, a fala?), moldar, ultrapassar, harmonizar - já são discussões tão debatidas que ao menos propôr essas questões seria mais honesto que resumir cinco anos de uns pobres coitados à compreensão de quadros gerais, apresentação dos cânones ocidentais e depois o ensinamento de que esses autores eram todos muito loucos, muito pirados da cabeça, muito revoltosos e insubordinados. E, com essa lavagem, um estudante de Letras quase acredita que depois de dar uns gritinhos e de fazer a darlene em praça pública, se está a passos de escrever um grande romance. Porque, é bem sabido, vem de dentro.

A roupa da professora? Sandália de plataforma de madeira com detalhes prateados, bermuda jeans colada até o joelho e uma blusa *amarela* de lycra. Ly-cra, meus amigos. É a barbárie.

* Não sei vocês, mas eu pelo menos nunca conheci um carioca que já tenha sofrido sequer um arranhão. Não no Rio. Se vão pra um brejo em Minas Gerais, levam facadas, mas, em sua cidade natal, nunca.

When Garbo walked out of the studio, glamour went with her, and so did I

2009-09-06T21:16:00.001-03:00

Acompanhem minha historinha: era uma vez Beatriz, gerente de banco, quase uma trintona, leitora da Nova e frequentadora de bares de samba ou de "música diversa". E João, seu tímido namorado, estudante de administração, uns 22-0u-23 anos. Conheceram-se há 4 meses e então possuem o que poderia ser compreendido como uma relação séria, estável, companheiresca, etc. Um dia, João, emocionalmente volúvel, como sabíamos, conhece uma outra garota - no trabalho, digamos, estagiária-de-direito que fazia uma pesquisa na mesma empresa em que o rapaz de nossa história trabalha. Conheceram-se de alguma forma vulgar, combinaram uma cerveja e viveram uma espécie de romance por 1 mês - até que Beatriz descobriu tudo, logo que os flagrou comendo um churrasquinho, de mãos dadas, num restaurante. Chorou por uns dias e aos poucos voltou às atividades cotidianas.

Beatriz poderia ter ofertado um sacrifício a Hades em troca de uma boa maldição para João ou João poderia ter se remoído de arrependimento e arrancado os próprios olhos para que nunca mais visse a luz do sol. Beatriz poderia ter tido convulsões ou quebrado todos os pratos do restaurante. Poderia ter cravado um garfo no peito de seu amado e depois em seu próprio. A amante soltaria um grito de horror e correria para fora do estabelecimento. Ou um grande estouro poderia ter matado a todos. Oh, que delícia seria! Mas nada disso aconteceu, e se nada disso aconteceu - e, pior, eu não estava lá para ver - foi justo eu ter passado algum tempo sem postar.

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Foi quando eu estava sentado na poltrona de couro que meu pai usa para tomar whisky, e vi escrita a seguinte frase numa folha "Acidente de carro mata 5 pessoas. Todas eram de menor" - e na minha cabeça construí o resto do sintagma: "Um dos passageiros era uma garota de 17 anos grávida de gêmeos" ou "Mãe do motorista arranc...", não, essa já foi, "Mãe do motorista toma medicamentos para suportar a dor e morr...", não, muito Michael Jackson... Não consegui solucionar um fim suficientemente interessante para a mãe do motorista, então logo notei o envolto da frase inicial e notei que se tratava da capa de um jornal. Um dia alguém me disse que tragédias só são bonitas dentro do teatro. Mas o que existe fora do que é o teatro eu não sei. *cruza as pernas*

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Minha última encomenda:

"It was because of Garbo that I left M-G-M. In her last picture they wanted to make her a sweater girl, a real American type. I said, 'When the glamour ends for Garbo, it also ends for me. She has created a type. If you destroy that illusion, you destroy her.' When Garbo walked out of the studio, glamour went with her, and so did I."

(Gilbert Adrian)

listas!! (gosto muito)

2009-06-28T17:51:00.007-03:00

- Top 5 cenas legais na praia:
1. Helen Wright, em Humoresque. Lembrar do close no rosto de Joan Crawford.
2. Burt Lancaster e Deborah Kerr em From Here to Eternity (Aliás, quem ia fazer a personagem da Kerr era inicialmente também a Crawford, que não aceitou por ter detestado o figurino) *suspiro*
3. Marcello Mastroianni, tranquilão, caminhando na praia em La Dolce Vita.
4. O final de O Retorno.

- Top 5 mulheres feias
1. Jennifer Anniston
2. Sarah Jessica Parker
3. Eliana
4. Judy Garland
5. Meg Ryan

- Top 5 imagens divertidas que tenho no meu computador:
1. Dançarinos de butoh nas ruas de Tokyo

2. Nero

3. Não sei bem o contexto em que salvei, mas o nome é "zatteroni"

4. A "Montreal 1976 Olympics streaker under arrest.jpg"

5. Django Reinhardt (gosto da boina)

- Top 5 esportes que eu digo que eu faço para impressionar desconhecidos:
1. Hipismo
2. Pólo
3. Tênis de mesa (seguido de aparente irritação se a pessoa reage com "Pingue-pongue, você quer dizer?")
4. Golfe
5. Ginástica olímpica (bem sério.)

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A fórmula do sucesso de um bom filme hollywoodiano é transformar grandes vilões - ou grandes personagens em geral - em loucos. Pergunto-me o que teria sido de Psicose, Rebecca ou mesmo de Sunset Boulevard se no final de cada filme os respectivos aparecessem tranquilamente e dissessem "Estive fingindo esse tempo inteiro. E o que fiz foi justo. Se pudesse, faria tudo de novo. Não vejo nada mais natural. Nunca me senti tão são e tão consciente."

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(Dependendo da forma como dito, os personagens pareceriam patetas em cena. Daí a fórmula de um bom diretor e de um bom ator, não transparecer que obviamente enlouqueceram, mas, pelo contrário, deixar uma brecha de que algo neles está saudável. Existe um cinismo muito sincero em Norma Desmond, uma autoconsciência que sai um pouco de cena e ri da sua cara. Tudo isso enquanto oferece entretenimento para as massas. Ou algo assim.)

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O que um gênio faz, dia após dia, é colocar uma máscara sobre o seu rosto. Com o passar dos dias, máscara e rosto se confundem, não se sabe mais o que é um ou outro. O gênio improvisa então uma nova máscara com uns resquícios da máscara passada e a põe sobre seu rosto. O processo se repete por anos. Depois de algum tempo, o gênio olha-se ao espelho. Em seguida, o quebra. Deixa a barba crescer e se recolhe sozinho em alguma cidade do leste europeu. Os jornais publicarão que "foi um grande homem."

o dia em que pensei em bette davis

2009-06-19T19:23:00.002-03:00

Hoje vi uma moça chorando na universidade enquanto discutia com o namorado. Vou desenhar a cena para vocês: um sol a pino, poucos carros barulhentos passando, umas árvores refugiando aqueles que procuravam um pouco de sombra, a tenda de bombons, aquele grupo de garotas mal maquiadas e de sandália de plataforma de madeira, etc. E o casal discutindo, ele desconcertado, ela aos prantos.

Não sei bem porque pensei o que pensei ali, mas algo me disse que não existe nada no mundo mais mal educado que a fraqueza. E adoro falar mal de fracos. O fraco se assemelha ao cruel na medida em que são ambos insaciáveis. Mas mesmo o fraco vem ao cruel e consome todas suas forças. E nunca se contenta, e seu próprio status público de indefeso impede que seja chamado de cínico ou de mau caráter. (Muito embora o seja nem que um pouquinho - a bondade nos seus corações não é suficiente). They are everyone's concern and like vampires they suck our life's blood.

(À parte de tudo isso: o mundo está cheio de Blanches; porém, sem Blanche não há Baby Jane. O prazer de torturá-las vem com o seu pedido para serem torturadas. Entrelinhas do script.)

Se eu fosse bondoso como almejo, deveria ter chegado ao rapaz e dito que o choro de sua namorada não me convenceu, e se não convenceu a mim, tampouco deveria a ele. Mas ele não me daria ouvidos, vai saber.

cumpleaños

2009-05-27T19:01:00.004-03:00

Mal reparei: The Lemon of Pink, este blog carinhoso, fez hoje ou ontem 1 ano de existência. Deixo um poema de Gregório de Matos, baianinho bom de prato e de rima, se não o melhor poeta brasileiro antes de Bruno Tolentino, certamente o que tinha a melhor alcunha. E não vou agradecer a ninguém, porque fiz tudo sozinho.

Desenganos da vida humana, metaforicamente

É a vaidade, Fábio, nessa vida,
Rosa, que da manhã lisonjeada,
Púrpuras mil, com ambição dourada,
Airosa rompe, arrasta presumida.

É planta, que de abril favorecida,
Por mares de soberba desatada,
Florida galeota empavesada,
Sulca ufana, navega destemida.

É nau enfim, que em breve ligeireza,
Com presunção de Fênix generosa
Galhardias apresta, alentos preza:

Mas ser planta, ser rosa, nau vistosa,
De que importa, se aguarda sem defesa
Penha a nau, ferro a planta, tarde a rosa?

o cachorro late, o gato mia, a zebra zurra

2009-05-27T12:20:00.009-03:00

Todas as áreas do conhecimento tem um elo em comum, e esse elo é Deus. Ou melhor, é uma zebra.

(Com vocês, Deus:

-Zurrrr.)

Dessas áreas, as Artes são a mais metalingüística, a Filosofia é a mais descritiva e a História é a mais ilustrativa. A Química é aquela por qual reconheço minhas limitações. E a Botânica é aquela que ressinto nunca ter estudado quando tive a chance. Mas então.

Por todas terem um elo e esse elo ser em comum, é natural que alguém que lide com qualquer uma dessas áreas tenha sentido cócegas dessa zebrinha charmosa, nem que ao menos uma vez na vida. A zebrinha vem, charmosa, faz um carinho com o focinho e sai. E então a pessoa acorda e tem a falsa impressão de que "está na área realmente fundamental para o universo", "é aqui onde está a zebrinha."

No entanto, sabemos que a zebra é amiga e aparece para todas as áreas. O que não quer dizer que apareça para todos.

--

Uma vez "aparecida" (para a discreta parte da população com alma), os resultados podem ser catastróficos: vaidade, loucura, isolamento, a lista é longa e conhecida. Sem contar que até hoje ninguém conseguiu sequer tocar a zebrinha, ao menos um tapinha no rabo*. E os que tentaram à força** bem que tiveram reações curiosas. E dessas tentativas ficaram registrados alguns documentos. Um dia vai cair um meteoro pancada na terra e a raça humana vai ser extinta. Ficarão os documentos e a zebrinha, dando uma risadinha cínica disso tudo.

* digo isso após severa pesquisa no google images

** não estou numa situação melhor. Estampa de zebra é a minha favorita. Não em mim, mas, se vejo em alguém, penso "Hmm, perverted!". Quer dizer, não penso em inglês. Simplesmente não ficaria sonoro, tal.

"always", "sometimes" e "nevers"

2009-05-15T10:17:00.014-03:00

Li recentemente no The Sartorialist: "As I write this I am realizing that great personal style is made up of a certain percentage of "always" items and methods, mixed with a certain percentage of "sometimes" fashions, and a certain percentage of "nevers"." (conclusão do Sartorialist após ver um rapaz usando rolled shorts, o que seria a princípio reprovável, nas ruas de NY).

(Suspiro. Oh, Deus, quanta perspicácia! Oh, que lição para jovens poetas!)

Bom, sabendo que isso não é apenas uma declaração sobre moda, nem sobre literatura ou qualquer arte, mas basicamente toda a discussão de tradição e inovação resumida em 3 linhas, resolvi pensar no que seriam afinal "always" items and methods, "sometimes" e "nevers". Consequência óbvia. Tão óbvia quanto constrangedora, quando vejo uma professora de literatura usando sutiã com alça de silicone.

Afinal, referências a mitologias antigas, crueldade, perversões, juventude, metalinguagem, hipérboles descaradas ou hipérboles disfarçadas de frases normais, descrições em geral, imagens com cavalos, tristeza sincera, pessimismo dissimulado em humor ou humor gratuito são um always. Assim como seriam sometimes, hmm, mistura de línguas diferentes na mesma sentença, palavras de baixo calão, sujeira no geral (autodestruição, humilhações), termos de áreas inusitadas, como a botânica ou a química. Nevers, não sei, talvez colagens e fragmentações em geral, sintaxes muito confusas, rebeldia gratuita de estilo, temáticas exóticas (ETs, "o mundo nos anos 4000", espiritismo, dinossauros).

(Deixo claro, no entanto, que alça de silicone não é sequer um never, é um nível abaixo do never, um never-never, a não ser que alguém ou o tempo me prove do contrário.)

Quase todos os meus favoritos (oh, desculpem a minha parcialidade de critérios!) misturam bem os always, sometimes e nevers. Até aqueles que ficariam irritados em ser chamados de fashionistas, como Campos de Carvalho. Campos de Carvalho, se tivesse tido a oportunidade de ir na Oprah para falar sobre seu estilo, diria algo como "Sou muito desligado. Pra ir à padaria, ponho a primeira calça e nem penteio o cabelo, acredita?". E, ok, de fato, não conheço um escritor legal que tenha escrito sobre alienígenas ou dinossauros, mas boto fé. Uma hora vai ser cansativo escrever sobre pessoas, vocês vão ver.

good morning, super pig

2009-05-05T22:21:00.013-03:00

O problema do obsessivo é que ele só é feliz ou "aturável" para si próprio quando possui algo com que possa, digamos, "distrair-se". Um obsessivo sem objeto é como uma poderosa matéria bruta sem força.

O problema do hipocondríaco é que, se a hipocondria existe, e se declaradamente atinge tanta gente, é porque talvez algo nela realmente faça sentido.

Mesmo assim, um obsessivo preso a um jogo, como um cão a um osso, não está numa situação menos desesperadora do que se não estivesse. Nem o hipocondríaco, se preso a alguma paranóia. Ou paranóicos em geral.

Não é por causa disso (até porque tenho uma cabeça muito tranquila e talz), porém, que eu me recuso a ler qualquer notícia sobre essa gripe - oh, que nome detestável! - suína. É certo que não consigo pensar em nada mais humilhante que morrer por algo que se originou em, ehr, porcos. Em todo caso, não morrerei. Caso aconteça, meus biógrafos do séc. XXII serão atentos em dizer que, na verdade, não se sabe a data exata da minha morte, que fiz uma viagem à Índia e de lá não voltei. Ou que vivi até aos noventa, deteriorando-me até a exaustão e ainda assim produzindo poemas sobre desertos e pandas-vermelhos. Ou que fui assassinado a facadas por um anônimo - o que gerará comentários, naturalmente. Teatro se faz assim: criando as cenas e dividindo em Ato I, Ato II, Último Ato. Ou São Sebastião não sabia que sua morte a flechadas seria alvo de metade dos quadros do Renascimento? Bom, aceito de quase tudo, menos que digam que morri por infelicidade dessa peste fedorenta.

(Por outro lado, se essa peste dizimasse um terço da população, não seria apenas um acerto harmônico, mas também proveitoso para a natureza. Falo como biólogo. Como cidadão de bem que sou, também seria bom. As pessoas que aproveito não lotam uma cabine individual de telefone. Ou lotam e ficam apertadinhas, hihi. Hmmmm.)

Mas me disseram por aí que já houve alguns casos confirmados no Brasil, sim. Lembro de ter lido "75", e eram pessoas espalhadas por todos os estados. Não é assim que chamam, uma pandemia? Se aqui acontecer como no México, em cerca de semanas, não vai restar uma alma penada para ler meu blog. Só eu e o Afrânio, meu amigo imaginário.

Volto aos estudos. Mas visitarei a banca de revistas no final de semana. Atento sempre para o próximo estouro mundial. Quem sabe um acidente de avião dos bons. Lá terei assunto para um futuro post. Se nada acontecer, não sei. Comprem a Vogue.

"mas isso não é uma chuva, é o verdadeiro dilúvio! é a barbárie!"

2009-03-12T11:08:00.004-03:00

A beleza feminina estreou de fato com Cleópatra, após sugestões na mitologia grega, como Helena, Afrodite. Depois desapareceu, por longos séculos. Os trovadores da Idade Média faziam cantigas a mulheres idealizadas porque as terrenas eram feias, gordas, suadas, não gostavam de bater nem de apanhar. Felizmente, a beleza feminina teve sua reestréia no final do séc. XIX, com a publicação de Salomé, por Oscar Wilde, e foi aos poucos sendo reafirmada com sua exibição nos teatros europeus. Alguns críticos e oficiais estavam furiosos e censuraram as primeiras tentativas de encenação do espetáculo, acusando que "The world is not ready for this, Mr.!". O que logo foi contido com risinhos abafados e com a vibração dos homens que, há séculos, não sabiam mais o que significava um bom tapa na cara.

Depois durou até 1946, com a primeira exibição de Gilda nos cinemas, quando atingiu seu ápice. Daí pra frente, só desastre. Não restou opção aos homens senão virarem gays. Em 1990, após seguidas reuniões com filósofos e arqueólogos, a ONU reconheceu a decadência feminina e removeu o termo "homossexualismo" da lista de doenças mentais, proporcionando uma nova opção para os homens. As portas para o novo século estavam se abrindo. A extinção da beleza feminina foi, então, oficializada em 1998, com a primeira exibição de Sex and the City.

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Inteligência e escrita têm alguns objetivos em comum: provocação de suspiros alheios, prazer próprio e sublimação estilística. Quem pensa ou escreve fora disso não está pensando, não está escrevendo.

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Quando estamos no colegial, normalmente temos 2 ou 3 amigos que são uma espécie de conexão com o mundo real, c'est-à-dire escândalos das meninas grávidas, disputas nos jogos esportivos, garotos cheirando lança-perfume no banheiro da escola, etc. Ao sair do mundo escolar, perdemos contato com esses amigos que eram nossas conexões com o mundo real e passamos a comprar nós mesmos coca-cola na cantina. Ok.

Hoje, encontrei um desses rapazes com quem eu conversava entre as aulas de química e física. Por acaso, estava saindo da cantina. Ele me abordou e quase contou alguma novidade sobre alguém dos tempos de colégio. Foi nessa hora que eu percebi o verdadeiro sentido da palavra elegância - além de aprender a ter memória ruim, claro -: é saber contornar e fugir imediatamente antes que esse assunto comece. Mesmo que se dê uma razão infantil ou faça gestos infantis para fugir, ainda é mais elegante que ficar sabendo que o fulaninho que não lhe aceitava nos grupos hoje faz Direito numa faculdade de segunda e vai ser pai ou que fulaninha engordou e hoje é vendedora da c&a. Se eu fosse um personagem da mitologia grega, seria o minotauro, sem saber esse tipo de novidade, removido em meu labirinto e a matar os homens que vêm me visitar. Eu só trocaria o labirinto por alguma mansão chique. Em Praga. Caso não fosse possível, pintaria as paredes do labirinto de vinho e as decoraria com livros da Cosacnaify. Enfim.

horácio

2009-03-11T12:16:00.003-03:00

Horácio não era um chatinho. Só queria seu bem. Imagino-o meio carequinha praguejando por Roma, pra cima e pra baixo, reclamando disso e daquilo, como eu também posso fazer - se não faço tão bem é porque meu latim não é bom e porque não moro em Roma. E porque as togas saíram de moda, coisa que não entendo. Mas ele queria seu bem, como eu também quero. Se Horácio tivesse visto uma foto de um garoto de boné nos anos 90, teria escrito em seu blog algo pesado, irônico e normativo. Virgílio seria o primeiro a comentar o post. Mas, em sua cama, sozinho, ele lamentava. Pobre homem. Pobre Horácio.

caricaturas literatas do Ocidente

2009-03-10T14:26:00.005-03:00

21 anos, existencialismo, angústia, marxismo. Homem, branco, gay. Estuda francês. Adora debater sobre o "nada". Enche a boca pra falar "desterritorialização". Gosta de Pasolini.

25 anos, mulher. Bronzeada, luzes no cabelo. Autores preferidos: Florbela Espanca, Cecília Meireles. Gosta de MPB. Faz História ou Filosofia. É anti-sexista. Sagitariana. Gosta de cachaça. Defende o sexo livre, faz esforços para transar.

53 anos, homem. Adora falar sobre política: diz-se "de direita". Usa boina e tem um jeito meio Vinícius de Moraes de ser. Bebe cerveja aos domingos. Adora Fernando Pessoa. Lê o jornal. Usa a internet só para pornografia. Não sabe inglês. Não lava as partes íntimas.

27 anos, mulher, branca, paulista. Tatuagens pelo corpo. Estudante de Jornalismo. Fala coisas como "tô piradaça, cara". Gosta de Hilda Hilst, de Ana Cristina César e de literatura beat. Amarra lenços ao pescoço. Usa drogas.

29 anos, homem e gordo. Diz-se elegante, mas cobre a careca com os poucos cabelos que tem. Gosta de filmes com a Audrey Hepburn. Orgulha-se, de uma forma meio esquisita, de ser tarado e põe fotos de mulheres semi-nuas em cadernos. Gosta de Olavo de Carvalho. Fez o colegial nos Estados Unidos. Hoje, juiz, mora em Brasília.

19 anos, mulher, branca, aparência jovial. Gosta de Lolita e de filmes do Hitchcock. E do Woody Allen. Loira. Lê por distração, sonha em ser atriz. Usa batom vermelho. Entra com nicks insinuantes em salas de bate-papo anônimas. Exibe-se na webcam.

17 anos, homem, cabelos arrepiados e frisados. Nerd. Gosta do romantismo inglês e despreza os professores de literatura do ensino médio. Lê blogs, no anonimato. Mora com a mãe divorciada. Gosta de línguas mortas. Gosta de Poe. E de Mozart.

57 anos, magra, firme. Cabelos lisos e tingidos de ruivo escuro. Roupas igualmente escuras. Usa scarpin. Professora de Literatura francesa. Pálida, viúva. Fumante. Ama Flaubert. Não atende celulares em sala. Não repete a bolsa. Não tem orkut, não lê blogs.

a melhor forma de argumentar (2)

2009-03-10T13:50:00.000-03:00

a melhor forma de argumentar

2009-03-10T13:03:00.001-03:00

these lips will find strawberry wine

2009-03-09T15:42:00.012-03:00

Existe coisa mais caricata que ser um defensor do rock? A pessoa que gosta de rock, em algum ponto dos finais do séc. XX, passou a ser tida como uma caricatura tão definida como, até uns anos antes disso, os tiozões que gostavam de jazz ou os adolescentes entusiastas de Mozart. O que, aliás, não mudou muito - não consigo pensar em tipos mais caricatos no mundo da música (se bem que, o que sobrou? Clubbers? Gente do reggae?).

Porém, o rock tinha dessa coisa jovial e transgessora de estilos que, levada ao extremo, acredito, tenha seduzido os adolescentes dos finais do séc. XX e começos do XXI a rejeitarem o confortável veludo do cânone do rock (David Bowie? Beatles?) e a se enveredarem por bandas obscuras suecas ou mulheres de cabelo suspeitável. (Isso enquanto acompanhavam, inconscientemente, todo o apego mundial pela destruição do cânone, né. Ou melhor, da sua transformação ou inversão: o cânone virou a maior distância que possuía do seu antigo centro com uma desculpa boba de que o cenário estava descentralizado. Mas como gostar de uma coisa sem um ponto de referência?) (Olhar profundo). No entanto, essa tentativa acabou por desagüar numa outra caricatura. E seu lugar-comum domina os palcos da MTV e indies paulistas.

Enfim, eu não queria escrever sobre nada disso. Apenas estava ouvindo uns eps do My Bloody Valentine e me deu vontade de escrever sobre sem parecer que eu queria falar que sou "um resíduo da era shoegazer" ou que sou sujinho ou que tenho piercings. Deixo claro: vou uma vez por mês ao cabeleireiro, corto as unhas, uso uns sabonetes especiais para as mãos. É preciso lutar contra os calos que a musculação quer me dar. E ontem comprei dois pares de sapato. A eles, escreverei um longo post em seguida.

li hoje na revista Boa Forma: cintura fina, braços desenhados e "adeus, ansiedade"

2009-03-08T15:15:00.010-03:00

Não se lê um livro da Cosacnaify. É uma ofensa às folhas. Andar com qualquer livro da Cosacnaify pelo meio da rua é como passear tranqüilamente com um vaso chinês da Era Ming pelas calçadas da República Dominicana. Que edições bonitas. E é que nunca sequer reparei exatamente o que eles publicam, excetuando uma coleção de mulheres modernistas da qual eu só conhecia uns 2 ou 3 nomes. O que pouco importa. Tenho vontade de comprá-la para colocar na sala, ao lado de garrafas de whisky e álbuns de fotografia.

*

Todos estão fingindo, mas geminianos sabem que estão.

*

Meu problema com Antonio Candido é simples: ele não sabe escrever. Eu aceitar ler Antonio Candido é como eu aceitar ouvir Aviões do Forró e não Maysa. Ou não falam sobre a mesma coisa? No que não há mal nenhum, não há muito sobre o que falar. Se alguém me diz que gosta de Antonio Candido, sei que também pode gostar de Aviões do Forró. Etc.

O problema dessa classe que não se importa com as minúcias de estilo é que eles põem tudo no mesmo caldeirão. Tudo. E ainda fazem as classificações de acordo com o pouco vocabulário que têm. Olham, por exemplo, Kafka, aquele estilo meio troncho, a aura sombria, o cabelo tiririca e pensam: "emo". Devolvem o livro à estante e pegam o novo da Fernanda Young. Não sei, viu, algo me diz que é por causa dessa gente que Kafka ordenou que queimassem seus escritos.

*

Sei que estou desatualizado em videogames quando descubro que Final Fantasy já está na sua 13ª edição. Que raios. Nessas horas eu insisto pra lembrar o que eu fiz de tão importante nessas últimas férias que não liguei meu playstation nem escrevi aqui. Nesse jogo novo da Sony, Flower, controla-se uma pétala pelo ar. A idéia, pelo visto, é se aproximar de outras flores, colhendo-as e assim fazer uma espécie de dança de pétalas. E outras coisas do enredo, puzzles, tal. A verdade é que a Sony tem bom gosto para jogos. Um que eu adorava aos 13 ou 14 era Ico (aqui a review do IGN). Mas, voltando ao Flower, isn't it lovely? Quanto estará custando um Playstation 3?

*

E pra fechar esse domingão do faustão:

Twenty-four years remind the tears of my eyes.
(Bury the dead for fear that they walk to the grave in labour.)
In the groin of the natural doorway I crouched like a tailor
Sewing a shroud for a journey
By the light of the meat-eating sun.
Dressed to die, the sensual strut begun,
With my red veins full of money,
In the final direction of the elementary town
I advance as long as forever is.

(Dylan Thomas)

a arte da atuação

2009-03-08T04:39:00.003-03:00

Por 90% do tempo, ajo como se houvesse uma câmera me filmando. Imagino os ângulos e enquadramentos. Não é por acaso que adoro ambientes espelhados. Ali posso dizer "Hmm, mais trágico!" ou "Mais sério!".

Nos outros 10%, se me coloco fora desse grande filme, ainda imagino uma câmera escondida fazendo o making of. Temo um torcicolo em breve.

hoje nada digo, apenas encaro

2009-03-02T11:58:00.000-03:00

no mundo feminino da arte

2009-02-28T15:07:00.008-03:00

No mundo feminino da arte, ou você é Carrie Bradshaw ou é Angelina Jolie, correndo sério risco de receber um troféu de defensora dos direitos humanos pela ONU. Suas chances aqui existem, a depender do seu talento. Mas é grande a possibilidade de fracassar, como em tudo. Ou então você escapa pela tangente e é Walt Whitman.

carries everywhere

2009-02-28T14:20:00.014-03:00

Camille Paglia disse numa última entrevista à Veja, sobre a feminilidade americana de hoje, que "todas querem ser a Carrie de Sex and The City". O que é engraçado. Recentemente assisti a uma peça de teatro, um monólogo com um rapaz histérico gritando - também não sei como fui parar ali -, no meio dos "Eu vou queimar as suas cartas!", eu pensei "Deus, por que ele está tentando ser a Carrie de Sex and The City?". Lá pelas tantas, o rapaz tirou uma tinta de um balde e começou a pintar o corpo, dizendo "Eu vou te mostrar do que eu sou capaz!". Olhei bem o rosto do ator e logo soube: ele já havia passado por aquilo. E queria falar sobre como se tornou aquela caricatura. Hoje, se saio na rua, tenho medo de ser abordado por uma Carrie. Porque sei que ela pode me abordar, e dizer como é bem-sucedida. E como tem a cabeça tranqüila. E como fala francamente sobre seus relacionamentos (inclusive, desde quando tornou-se uma piada sequer usar a palavra "relacionamento"?). Que não tem papas na língua. E que a vida é aqui, e agora. Hoje, nem a locadoras de filme vou mais. Quando quero um, peço pelo telefone. Ou baixo na internet.

cenas legais

2009-02-28T02:51:00.013-03:00

Cenas em que o cinismo das personagens me encanta
- Elizabeth Vogler, a santa protetora desse blog, ouvindo atentamente as revelações pessoais da enfermeira, em Persona.
- Em North By Northwest, logo no começo, o personagem do Cary Grant volta à casa onde havia sido obrigado a beber meia garrafa de whisky e, em seguida, a manobrar um carro roubado. Ouve depois da suposta esposa de seu seqüestrador, agora na presença de detetives: "Stolen Car! I knew I should've served dinner earlier."

Cenas com danças maldosas
- Jeanne Moureau em La Mariée Était en Noir, dançando de sapatinhos pretos, enquanto espera a morte do homem que há pouco havia envenenado.
- Gilda, Put the Blame on Mame.

Cenas com belos diálogos provocativos
- A conversa entre o sargento e a mulher de seu superior em From Here to Eternity. Seu marido está ausente. Ela tragicamente lhe diz: "You're doing fine, Sargeant. My husband's off somewhere, it's raining and we're drinking now. You've probably only got one thing wrong: the lady herself."
- Outra de North by Northwest, quando Eve Kendall e Roger Thornhill escolhem algo no cardápio e ela seduz-se pelo fato de estar acompanhada do assassino das Nações Unidas.

Cenas com belas perucas
- Brigitte Bardot morena fumando no banheiro, em Le Mépris.

Cenas com belas roupas de pele
- Greta Garbo saindo do Grand Hotel.

sure, I'm decent

2009-02-28T02:50:00.001-03:00

o carnaval de vocês também foi bom?

2009-02-28T02:48:00.005-03:00

Sempre que alguém me confessa que é anti-sexista, só posso imaginar que a pessoa é frígida. Ou uma planta. Ou uma minhoca - sem alusões fálicas aqui, claro.

caricaturas

2009-02-28T02:20:00.002-03:00

Uma pessoa caricata, quando optou por vestir os traços que lhe definiriam o rosto, procurava negar uma outra caricatura. Ao construir essa auto-imagem, a pessoa caricata elege um modelo e despreza o seu oposto, tão deduzível e bobo quanto. É cômodo, concordo, forçar-se a estar nessas duas ou três linhas que lhe dão forma. É o mundo. E o mundo é o mundo dos simples.

"diga para eles que voltei, Afrânio!"

2009-01-02T16:43:00.003-03:00

BLANCHE
You wouldn't be able to do these awful things to me if I weren't still in this chair!

JANE
But you are, Blanche! You are in that chair!

um post sincero

2008-12-26T23:23:00.004-03:00

Estou escrevendo isso para dizer que acabo de comprar uma bermuda reta, de algodão, acima do joelho. Marfim, linda. Muitas coisas no mundo estão perdendo o sentido, e nessa lista sem fim estão certamente as bermudas cargo.

pero cómo lo hice ahora no me acuerdo

2008-12-21T20:48:00.008-03:00

Dia desses, conversava com um amigo. Sobre algumas coisas, que não lembro exatamente. Sobre o que conversávamos escreverei em seguida, espero. Estávamos caminhando na calçada, e estava meio escuro. Chuto que depois da meia-noite. Que importa é que fomos interrompidos algumas vezes. Três, e irei direto ao ponto. Da primeira, uma senhora. Abordou-nos, pediu algumas esmolas e contou-nos algum ocorrido desagradável para nos convencer. Ficamos, eu e meu amigo, um pouco desconfortáveis e dobramos na rua seguinte. Antes, dei alguns trocados e desejei boa sorte. Ao retomar o assunto - falávamos sobre hieroglifos -, vimos uma moça gritando que havia sido assaltada, no meio da rua. Não nos abordou, mas dava um escândalo para si própria, o que era obviamente mais interessante que a nossa conversa sobre hieroglifos. A terceira e última interrupção foi de um casal de espanhóis (moro numa cidade turística, vocês sabem). Perguntaram-nos como se chega ao Dragão do Mar. Não sei se pela bebida, pela confusão da noite (as ruas daqui são todas retas, o que às vezes me confunde) ou se simplesmente estava bem-humorado, mas disse ao casal, em espanhol, que por supuesto que ya vi el hermoso dragón algunas veces, dos o tres, pero cómo lo hice ahora no me acuerdo. Ao ver que não me entenderam, descobri que não eram espanhóis. Italianos, talvez. Sei que serviram bem. Meu amigo sorriu. Disse que meu sotaque era bom.

Caras

2008-12-04T19:10:00.000-03:00

É uma heresia dizer que não há revista nacional que preste. Certamente, quem disse isso não lê a Caras; quero dizer, a sessão de citações da Caras.

um poema e um voilà

2008-12-02T23:02:00.005-03:00

The Ecstasy

We wandered in and out of the lobby
of a large house in history.
There was little to see at first,
then our eyes growing accustomed to the darkness
we could make out figures on a bridge
who waved to us, seeming to want us to come nearer.

We decided not to do that.
You thought the place was scary.
I found it relaxing, invigorating even.
There was a smell of that kind of musk
that is less than a warning, more than a confirmation.
The furniture was all of a piece,
alas; the air moved nearer.
It was my breathing as I had often feigned it.

Going down the slope next day
there was nothing in the brilliant, awful annals
that let us see
just to the margin, and no further.
I want out now.
I have traveled in this country
longer than anyone should, or has.
It's natural to want a little sweetness
along with one's hunger, to put nothing aside
for the blistery winter when friendships come unknotted
like tie-dyed scarves, and the weathervane's a mate,
only you can't see it pointing backwards.

We left early for the reception,
though swooning and sherbets no longer seemed viable,
and there was a hidden tax in all this.
Yet we stayed, longer and longer. The dancing came to an end,
then started up again, one had no say in the matter.
In the morning it was warm, period. I went out on some pretext
and stayed for twenty years.
When I returned you asked if I had forgotten anything,
and I answered no, only the milk. Which was the truth.

(John Ashbery)

---
Os últimos quatro versos desse poema não são apenas fantásticos. Não sei o que eles exatamente são. Sei de algumas coisas, apenas.

Mudando de assunto e, ao mesmo tempo, não.

Fui a um restaurante e o garçom não me deu boa noite. Fiquei assustado. Depois, pedi uma água. Quando chegou, retirei um ovo de minha maleta e quebrei-o dentro da taça - sem a gema, lógico. Depois chamei o garçom e disse "Está com cheiro de ovo." Ele me respondeu constrangido que iria trazer outra. Talvez alguém tenha sido demitido por isso, nunca saberei. Algumas coisas sabemos, outras não. Voilà la vie.

aconteceu em Paris ou "qual era a surpresinha, querida?"

2008-11-26T15:17:00.001-03:00

"Eu dei minha beleza e minha juventude aos homens. Agora dou minha sabedoria e minha experiência aos animais." (Brigitte Bardot)

2008-11-22T20:23:00.004-03:00

Estou criando alergia a blogs mal-humorados, sérios. Ainda, a palavras sérias. Você está o quê - com um imenso sentimento de mundo? Quando ouço alguém falando sério muito seriamente pra mim, faço um movimento circular com a língua ao redor da boca, várias vezes, cada vez mais rápido. Uma espécie de hipnose rápida que faz com a que a pessoa deixe de me ver e, conseqüentemente, deixe de falar.

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Quando as pessoas dizem que você precisa "saber ouvir", o que estão dizendo, na verdade, é que querem que você entre numa prisão. Uma conversa é uma tentativa de alguém aprisionar outrem. O que pode ser um ótimo fetiche. Ou não. E muitas vezes é não.

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Os Estudos Culturais são, na sua maioria, bobos. Os de todo o mundo, e os brasileiros também. (Fico tão feliz - não me contenho - quando vejo cineastas brasileiros achando que são realmente talentosos com seus filmes com travestis, drogados, minorias em geral, que tudo isso é mérito deles e não que são meras vítimas do modismo). A maioria dos Estudos só favorece mais incompetência, mais irresponsabilidade, mais ingenuidade. Mas gosto porque estimula reflexão e pesquisa, coisas que o Intelectual despreza em nome da Tradição ("não há o que ser feito, já está tudo lá"). Nunca esqueça: o cânone dos próximos 20 anos vai sair de uma enorme peneira que está sendo feita hoje, agora, e não é o professor universitário que lê as mesmas coisas há 30 anos, e que não está disposto a ler de outro modo, que vai desvendá-lo. Por ex: Imagine [crítico literário ferrenho do séc. XVII ou coisa que o valha] lendo Shantih Shantih Shantih.

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Acabo de descobrir 2 coisas sobre a Liv Ullmann; 1 óbvia e 1 inusitada. A óbvia é que, numa entrevista sobre Saraband, ela diz que é uma pessoa fácil e agradável e que fazia apenas o que Bergman mandava. A segunda é que Liv Ullmann é japonesa, o que amplia magistralmente meu catálogo de "filmes com japonesas que dizem 'uh'".

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Antes de sair de casa, penteio meus cabelos. Por sete minutos. Depois faço como que uma bagunça rápida no lado direito, pra dar um ar trágico. Um homem com consciência de seu cabelo é um homem com consciência de seu espírito.

com vocês, Meu Humor

2008-11-21T15:50:00.004-03:00

Existe um serzinho engraçado que mora em mim e que chamo carinhosamente de Meu Humor. Por sua culpa, já perdi amizades, já fui colocado na Inquisição, já recebi caras de "não entendi" e já fui chamado, vejam vocês, de cínico - em que consiste isso? Também relembro que, dos diversos seres que vivem dentro de mim, é possivelmente o único que não controlo em absoluto. Mentira, não é, mas não importa. Além disso, Meu Humor manipula muito deslealmente meus risos, de modo que às vezes você acha que estou rindo da sua cara, mas a verdade é que sou sua mera marionete.

sentimentos nobres

2008-11-20T23:54:00.000-03:00

Sentimentos realmente nobres. Alguns, tristíssimos, românticos. Irrecuperáveis. Demoram quatro minutos e vinte e sete segundos, e quando vêm não há o que ser feito senão apreciá-los como a um antigo livro de fotografias. Permitam-me.

In the room women come and go talking of Donatella Versace

2008-11-19T22:31:00.005-03:00

Abri hoje minha edição com a poesia completa de Eliot - sempre que pego, começo pela lovesong e depois penso qual-era-mesmo-o-que-eu-ia-ver. Um dia, há muito tempo, numa ida ao cabeleireiro, ocorreu-me algo curioso. Sei que era um dia meio conturbado e que eu ia ter que esperar, então decidi levar o livro. É um pouco difícil se concentrar ("Do I Dare / Disturb / The hairdresser") ou mesmo sentir os efeitos dos grandes ("In the room women come and go / Talking of Scarlett Johansson") versos, mas o que importa é que, ao pagar a conta, caiu uma gota de algum líquido desconhecido na capa dura e marrom do livro. Transparente, talvez uma base para unhas, mas que deixou até hoje uma marquinha perto do "S" dourado de "T.S." C'est la vie. Paguei a conta, agradeci à moça do balcão pelo chá-mate, olhei-me no espelho, penteei-me com os dedos. Saí.

Consequência inevitável: Eliot sempre me lembrará salão de beleza.

impressões sobre literatura brasileira ou Teoria das Cordinhas

2008-11-19T11:48:00.000-03:00

Às vezes, me pergunto qual é exatamente o sentido da palavra "modernismo" em literatura brasileira. "Modernismo" me faz pensar que toda uma carga tradicional gigantesca acabou de desmoronar em razão dos novos modismos. E não sei exatamente que enorme tradição foi essa que desabou, ao mesmo tempo que "modernismo" me soa como algo tão brasileiro.

O problema ("problema", o imenso problema, sintam o peso da palavra) é que quase todos os escritores no brasil querem justamente escrever em razão desse modernismo, em razão desse avanço incrível em relação ao que se passou - mas o que se passou ninguém sabe, ninguém conhece, pouco importa se existiu. Escreve-se para contestar algo que exatamente não se sabe o que é. E, quando se faz defesa, a única coisa que vejo a ser defendida é essa contestação, que era inicialmente mero instrumento.

(Para ilustrar isso, lembro que outro dia ouvi uma estudante de Letras falando como gosta de escrever sem rédeas e automaticamente visualizei o grande Gênero dos Sem Rédeas, embora imaginar-se incluída dentro de um gênero pudesse ofender imediatamente a então jovem escritora - não, "ela não faz parte disso".)

A vantagem de a literatura brasileira ser assim - sim, é um modelo bonito - é que favorece apenas realmente talentosos, já que o Gênero dos Sem Rédeas é bem mais difícil de ser controlado e ultrapassado que o dos Com Rédeas. As desvantagens são duas: a primeira é que é muito fácil cair em mero confessionalismo ou culturalismo; a segunda é que quase todo mundo - quase todo mundo que escreve assim, eu digo - se acha um gênio. Um gênio com um copo de caipirinha na mão, mas um gênio, ainda.

Enquanto digito

2008-11-10T21:12:00.000-03:00

Enquanto digito, minha mãe está na sala querendo misturar um sofá marrom-aveludado e brilhoso com um conjunto de sofás bege claro. Repito. Enquanto digito, minha mãe está querendo colocar um capacete de power ranger na cabeça de Maria Antonieta.

How dandy are you?

2008-11-09T14:10:00.000-03:00

How dandy are you?

a faculdade do senhor damasco

2008-11-07T19:00:00.001-03:00

O que separa a minha casa da faculdade são apenas 2 ruas. 2 ruas grandes (uma é avenida), mas apenas duas retas. Saindo do estacionamento universitário, pego a primeira rua, ando um tanto, dobro, ando mais um tanto e estou em casa. Mais ou menos assim:Existem outros caminhos, por onde faço mais curvas, e alguns deles são até mais rápidos. Opto por esses porque às vezes é cansativo ir sempre pelas mesmas ruas - gosto disso, várias ruas que chegam a um mesmo local.

Por exemplo, dias há em que resolvo fazer este trajeto:
E às vezes opto por este:
Existe ainda um outro caminho, "o caminho da curva perigosa":

Temos, então, 4 possibilidades, fora as outras que eu ainda não encontrei, que descobrirei com os anos. Às vezes, escolho o "caminho da curva perigosa", mas sei que não é um caminho para todos os dias. Passar pela "curva perigosa" (e pelas outras - observem que uma curva perigosa trás junto suas amigas) me dá alguma glória de chegar em casa, acho. Doutras vezes, pego algum dos outros caminhos (o que não é nem o das 2 ruas, nem o da "curva perigosa") e me deparo com um trânsito incontrolável; a todos parece ser o caminho ideal: algumas curvas, pouco risco. Sempre me pergunto: será que todas essas pessoas estão indo para a minha casa? A outra surpresa é o fato de caminho das 2 ruas não ter, às vezes, uma pessoa sequer. Por que será?

Um dia, quando estava no caminho habitual (o das 2 ruas), um carro à minha frente ligou o pisca-alerto direito, indicando que iria dobrar. Mas não dobrou. Fui obrigado a segui-lo por quarteirões. Quando já estava na altura da minha casa, o carro continuou em frente, com o pisca-alerta ligado. Queria o motorista me enganar? Que eu permanecesse à sua espreita por quadras até descobrir que utilizava os códigos para me confundir? Sobre isso pensei um pouco, mas não muito. Sei que não fiquei irritado - gosto de dirigir. Desse dia me lembro de três coisas: a primeira é que o sol estava alto e usei isso como desculpa para usar meus óculos importados. A segunda é que fiquei curioso sobre o rosto do motorista - usaria ele barba? Seria uma mulher? Um padre? Um professor? A terceira era a cor do carro, que - isso eu já sabia - será certamente a cor do próximo carro que eu terei - roxo.

sobre literatura confessional

2008-11-06T11:36:00.010-03:00

Expor declaradamente segredos, assuntos íntimos, sofrimentos pessoais, etc, é exatamente o oposto da literatura. Tal declaração está certíssima, com alguns limites. Quer dizer que literatura confessional é um contrasenso, mas:

1) não quer dizer que confissões em geral não sejam louváveis (quando muitas vezes são interessantíssimas, e talvez o motivo de escritores tão bons manterem diários ou amigos a quem confessar seja justamente para separar aquilo que não deve se misturar);
2) não quer dizer que confissões inventadas/teatralizadas não possam ser revestidas com o manto da Senhora Habilidade e da Princesa Contenção e transformadas em arte.

Primeiro (acabei de ver que esse post vai ser longo, uau) porque falar declaradamente sobre as próprias mazelas não ajuda a resolvê-las - e se ajudasse, também se anularia, pois autorizaria que a literatura é algo que existe para se ajudar, o que é complicado. Um bom exemplo disso é Clarice Lispector, a maior escritora de auto-ajuda brasileira, lida e relida pela juventude-nossa-de-cada-dia querendo se encontrar, etc. A crítica é fácil e coerente - primeiro porque a própria escritora se dizia amadora (o que na verdade está dizendo é "vou bater minha cabeça na parede e depois dar umas piruetas - não me encham o saco") e depois porque ela própria encarnava fielmente todas as suas personagens sofridas e confessionais em entrevistas, cartas, fotografias. Se, no entanto, vejo todas suas personagens (e a própria autora) como uma única personagem meio possessa e dissimulada escondida dentro de um Grande Romance, passo a gostar de alguns de seus livros.

Eu próprio, que também já tive meus 14 e 15 anos, já cometi alguns deslizes dessa natureza, quando conheci a obra da Sylvia Plath. Julguei errado provavelmente porque era mulher e não mulherzinha como Clarice Lispector, embora sempre estivesse perdida em comentários feitos por mulherzinhas e meio misturada em citações sobre as mesmas. Ler a obra poética de Sylvia Plath como uma menina de 15 anos lê Clarice Lispector - o que é normalmente feito - não é apenas errado, é um vexame (desconfio seriamente que Sylvia suicidou-se não por causa de seus problemas pessoais, mas porque sabia a natureza dos fãs que iria ter). Se existe tom confessional e presença de dados sofridos da escritora - e, sim, existem muitos -, está tudo contaminado de técnica, simplicidade e distanciamento que poderiam ser informações inventadas por um outro - em algum nível, são inventadas. Ainda, afasta-se do conceito de "confessional" porque não é feito para buscar ajuda para a autora, o perdão (nem que seja vindo de si própria) pouco importa. No entanto, à época, foi necessário a mim ler as 800 e poucas páginas de seus diários para concluir que sua crueldade não vinha do fato de que sofreu muito e que queria falar desse sofrimento, de que estava se rendendo, blablabla, mas porque passava horas aristotélicas por dia sentada enquanto reescrevia centenas de vezes seus poemas de modo a parecer o mais cruel e simples o possível - o que conseguiu com Ariel, um livro póstumo.

O que eu concluo, além disso, é que o confessionalismo puro é uma medida tão impossível quanto o realismo puro ou mesmo o autobiografismo puro. Justamente porque querem falar de coisas sem ficcionalizá-las, sem refiná-las - querem falar de coisas. Isso pode ser de interesse de psicólogos e antropólogos, não da literatura. Aqui estamos falando de estilo, e a única possibilidade do "confessional" ser inserido é dentro de uma perspectiva estilística. O problema dos escritores que querem fazer literatura confessional é achar que estão se entregando, que estão fruindo, vingando e que depois tudo vai passar. Se um escritor de literatura quer ter um mínimo tom confessional na sua escrita e ser bom (o que não inclui os gênios), é preciso se afastar quilômetros dessa concepção, ou vai parecer uma barata tonta.

O que eu quero dizer, para concluir, é que: se for para ler Sylvia Plath, ler ao menos como ela gostaria de ser lida - não como uma pouco gentil avalanche de sentimentos femininos, mas como um exercício técnico, um refinamento de estilo que pouco parece sequer humano. Ou vocês concebem conhecer a mulher por trás da cortina: "I have your head on my wall. / Navel cords, blue-red and lucent, / Shriek from my belly like arrows, and these I ride."? Quanto à Clarice Lispector, não aconselho nada, só estou dando direcionamentos para você, mocinha de 15 anos - que sente demais, para quem a vida é demais - ampliar o horizonte de leitura. Infelizmente, isso é em vão, pois a mocinha imediatamente veste sem saber a persona clariciana a me responder "Tenho uma grande vida, sou livre e mágica como uma fada, não vou lhe ouvir!" antes que eu me esconda e fuja pela saída de emergência.

pequenas verdades (12)

2008-11-04T22:44:00.006-03:00

a força que uma pessoa exerce sobre as outras é unica e somente a força do seu estilo. se você escreve da mesma forma por anos a fio - se essa forma já era ruim -, isso significa que você é fraco como um frango desossado pronto para o almoço.

he looked at the expriest and at the slow gouts of blood dropping in the water like roseblooms (parte II)

2008-11-01T11:56:00.003-03:00

resolvi procurar fotos de indígenas americanos, ali pelos fins do séc. XIX. achei algumas bacanas aqui. a maioria é de um período pouco posterior ao que se passa no Blood Meridian, mas eles não devem ter mudado tanto assim. minhas favoritas são essa, essa, essa e essa. notem que essa aqui possui "girl with smile" na legenda, mas, depois do livro, eu só consigo pensar em termos de "girl without head" ou "girl's scalp" ou "girl without hair" ^^

he looked at the expriest and at the slow gouts of blood dropping in the water like roseblooms

2008-10-30T21:51:00.014-03:00

Pergunto-me, quando leio o McCarthy - não, não é sobre o tamanho do capacete que usarei quando for ao Texas -, mas, assim, que personagens são esses? Quem é aquele Judge Holden? Ainda mais porque o livro - estou falando de Blood Meridian - possui ar de quem está apenas contando uma história de violência e de, sei lá, crescimento. As construções míticas e alusões (ainda reforçadas pelas fortes e incansáveis referências a cidades e tribos existentes, ou melhor, agora massacradas) são válidas, justamente por não parecerem nada disso*.

No muito bom Tratado do Sublime de Longino, existe um argumento das boas imagens não parecerem imagens, e é mais ou menos, ou um extrapolamento disso, no Blood Meridian: existem tribos de índios sendo massacradas e os scalphunters que não estão sendo também massacrados estão indo westward, e existe uma criança de Tennessee de 14 anos sendo educada nesse meio, mas o mundo mítico (notem minha seriedade) que é reconstruído a partir disso, os clichês da história americana, e a própria América e blabla - tudo fica por baixo dos panos - justamente para nos voltarmos para a criança, os personagens, os cavalos. Justamente porque Holden, provavelmente um dos melhores personagens já criados em ficção, está falando em latim enquanto tira o escalpo de uma criança Apache.

A força mítica do livro talvez dependa disso, inclusive. Existe, certa e paradoxalmente**, mais de Estados Unidos nessas 300 e poucas páginas de ficção do que no livro de memórias históricas de onde Cormac McCarthy tirou fontes. Mas não é apenas não parecerem nada disso. Elas podem, se quisermos, simplesmente não serem isso. O sangue pelo sangue, a dance of violence, assim eu prefiro. E o Holden. Ah, e o final do livro, lindo, lindo. Bom, leiam.

*um bom exemplo de onde isso não acontece é o resident evil do fernando meirelles.

**paradoxalmente, assim, né, na cabeça do meu professor de sociologia, do instrutor da minha academia, talvez na sua. para nós tudo isso é muito simples e direto.

sobre um colega do passado e uma foto recente da brigitte bardot

2008-10-28T22:01:00.012-03:00

Outro dia encontrei um colega. Digo, alguém que eu conhecia. Mentira, não encontrei, vi seu perfil no orkut - o que quer dizer a mesma coisa. Mas isso pouca diferença faz, pois consegui construir uma possível conversa nossa até eu concluir que - pasmem - ele diria a mesma coisa. Eu também diria a mesma coisa, por força das queridas convenções. Mas não é só isso: ele continua pensando a mesma coisa. Eu diria que é praticamente a mesma pessoa - salvo um corte de cabelo, umas novas amizades. Passei alguns minutos pensando sobre esse meu colega que continua o mesmo (como minha tia diria, "hohoh, não mudou na-da!") e senti uns zumbidos na minha orelha.

Lembro que uma vez ouvi esse mesmo colega dizendo algo sobre as coisas simples da vida. Tudo bem, ele não disse, mas poderia ter dito. Ele certamente disse, eu que estava desatento. Então, disse que gostava das simplicidades da vida e que (aqui começa o discurso) - no fim de tudo -, só nos resta um banho de sol, uma boa companhia e dar umas boas risadas, por aí, vocês sabem. Mas não foi tudo, ele também disse que é uma pessoa muito transparente, que gosta de preto no branco e que fala mesmo. Ou ainda, ele disse que não fala, que não deve satisfações a ninguém. Na época, eu achava pouco convincente; hoje concluo que de teatral não havia nada em seu discurso: meu colega era de fato transparente, gostava das coisas simples da vida, e as outras. Apenas as circunstâncias eram outras.

Ver o orkut desse meu colega - ou seja, ver o meu colega - é como ler pela 2ª vez um livro ruim para concluir que o argumento do livro não mudou. Tudo o que mudou, e nem mudou tanto, foi a minha leitura - que pode ter sido desatenta na primeira vez, mas não teve muito a perder para a segunda. Circunstâncias. Agora, como prometido a todos vocês no título (e uma qualidade minha é cumprir as promessas), uma foto recente da brigitte bardot, grande BB*:

*sempre que ouço alguém dizer que "não deve satisfações a ninguém", penso em fazer essa mesma cara aí de cima. tudo o que eu queria fazer, na verdade, era unir o "não dever satisfações a ninguém" à foto. daí inventei essa história toda. ainda assim, devo muito aos que por ventura serviram de inspiração. grande BB.

hábitos curiosos (2)

2008-10-25T12:21:00.000-03:00

O palestrante se dirige aos colegas, testa o microfone com duas batidinhas e conta alguma história inusitada pra quebrar o tom de formalidade. Depois da milionésima vez (espero que algum deles esteja me lendo agora), o palestrante não percebe que isso de contar alguma coisa engraçadinha no meio daquela pomposidade toda virou uma outra formalidade, tão boba quanto as outras. O palestrante ainda assim se diz irreverente, despojado, descontraído.

hábitos curiosos (1)

2008-10-25T10:33:00.007-03:00

Recentemente assisti a tal peça do Púcaro Búlgaro (cheguei com um ou dois anos de atraso, mas a culpa não é minha, a culpa é do lugar onde eu moro), e concluí coisas engraçadas, não sobre a peça, mas sobre comportamentos do público em geral. O hábito de aplaudir e rir freneticamente a cada 5 minutos me fez refletir sobre as consequências que isso teria para as outras artes - ou mesmo para o próprio teatro.

Alguém aplaudiu Aristófanes após o coro declamar "Em cima deles cospe um largo e grande escarro / musa deusa e comigo / em folguedos celebra"? Imaginem multidões interrompendo a leitura de The Wasteland para aplaudir logo após "A crowd flowed over London Bridge, so many / I had not thought death had undone so many." Ou então alguém dá pause no dvd e todos se juntam para aplaudir a cena do ovo de O Império dos Sentidos.

Daí alguém me dizer que não, que no teatro é diferente, que lá é como se você quisesse estimular os atores, mandar good vibes, hm. Se vocês tivessem visto a cara vermelha da senhora ao meu lado, o pescoço se dobrando e suas mãos histericamente aplaudindo. Não exatamente charmosa, motivante. E para não dizer que não disse nada da peça, vou dizer que é uma coisa meio Sai de Baixo.

modelos sociais a serem seguidos: O Garoto ITA

2008-10-14T13:49:00.005-03:00

Vou me explicar: antes de qualquer coisa, o Garoto ITA não necessariamente estuda no ITA (aquele lugar onde se formam engenheiros), e na verdade prefiro os que não estudam. O Garoto ITA, de todo modo, sempre foi destacado em sua sala de ensino médio por suas habilidades em fazer os exercícios complementares dos volumes de Física Clássica. O Garoto ITA sempre cresceu com uma grande motivação: um grande cientista, um grande engenheiro, o orgulho dos pais e de toda a família.

A história do Garoto ITA (Acho que esse post vai ser um pouquinho longo, então é melhor vocês saírem, se não forem ler tudo) não foi fácil. Para estudar num bom colégio privado, foi submetido a exames que comprovassem sua competência, já que seus pais não tinham condições de pagar o colégio - porém, naturalmente, tirou o 1º lugar em todos. Aprendeu desde cedo a usar óculos e foi necessário pouco tempo para que se inserisse nos diversos jogos de linguagem dos garotinhos do ensino médio. Aqui conhece sua namorada, que o manipulará pelos próximos 7 anos. Estudava 4 horas por dia (valor surpreendente entre os colegas) e, pela noite, fazia musculação.

Conciliando, então, a pequena vida de gênio dos exercícios de livros de cinemática e a vida social, o Garoto ITA chegou a ir para shows de axé, com piscina e praia no fim de semana, amigos e churrascão. Bermudão florido e camisa da olimpíada brasileira de matemática. O Garoto ITA, como todo pequeno gênio, gosta também de músicas mais refinadas, especialmente Bossa Nova e Chico Buarque em geral. É também conhecido entre amigos por gostar de Literatura, ou o que ele próprio costuma chamar de "um bom livro". Preferência por Drummond. Às vezes cita algum nome estrangeiro atrativo, como Dostoiévski. É de praxe, nas bebedeiras do fim de semana, o Garoto ITA citar entre um e outro pedaço de lingüiça: "Tudo vale a pena se a alma não é pequena". Filme favorito: Efeito Borboleta.

Para a surpresa de todos, infelizmente, o Garoto ITA não passou no vestibular, que é o mais difícil do país. O constrangimento foi logo esquecido pela família e o Garoto ITA cursou Engenharia Mecânica ou Computação ou Física na universidade federal de seu estado. Consciente das disputas de mercado, porém mais consciente ainda do quanto é inteligente, o Garoto ITA logo se interessou por leituras como A Arte da Guerra, O Sucesso é ser Feliz e Estudantes Competentes, Profissionais Ricos, que naturalmente acompanham até hoje seu orkut ao lado do último livro do Chico Buarque e de Irmãos Karamazov, que nunca concluiu. Com sua nova bolsa de pesquisa aprovada pelo CNPq, o Garoto ITA passa a comprar suas próprias roupas - o que, até os seus primeiros 21 anos, era de responsabilidade da mãe aposentada. Preferência: 2 peças por 1 na Skyler, tênis nike.

Daqui a poucos anos, estará formado. Bom estudante que é, conseguiu uma aprovação para estudar na Europa. Em breve, fará sua primeira viagem para Paris com sua namorada e companheira. Na volta, eles e os amigos estarão entusiasmados com suas fotos em frente à Torre Eiffel, em pleno inverno europeu. O casaco ficou grande, pois era emprestado de um tio. O Garoto ITA atualiza sua foto no orkut, e põe no about me que "possui grandes sonhos". Amanhã irá para o show do Bon Jovi.

sobre a Pedagogia

2008-10-14T12:56:00.005-03:00

cursos de educação: a melhor maneira de concentrar todos os jargões universitários das áreas do conhecimento num só indivíduo. o Educador sai reproduzindo seguidamente frases como "Temos que superar o preconceito de que a Idade Média foi um período de trevas" ou "Sócrates, além de criar um novo modelo educacional, também desafiou a socied.."(parei). o Educador coloca suas roupas emprestadas do começo dos anos 90 que hoje são vendidas a 10 reais na loja de departamento mais próxima e começa com grande ar encorajador a pronunciar nas salas todos os clichês que aprendeu por todos esses anos. Apesar disso, o Educador é cidadão de bem, provavelmente social-democrata, bem-intencionado. Gosta de Bossa Nova e ficou triste porque Central do Brasil não ganhou o oscar. Saio de suas aulas um pouco mais motivado, sinto-me um pouquinho mais capaz e vejo que estou desenvolvendo os instintos cruéis necessários a um bom profissional - o que é mais ou menos o que Ele queria, excetuando-se pelo fato de ter sido num processo inverso ao que ele havia pretendido. E pela crueldade, claro.

do caderno roxo de Mr Apricot

2008-10-09T14:54:00.013-03:00

Quando eu disse que ainda não sabia, ou que não atentei, ou que não tinha ligado uma coisa à outra - e tudo era mentira -, não fiz por mal, ou melhor, também fiz por mal, mas também fiz porque talvez tenha sido a única forma de manter a politesse. Não é educado falar quando reparo demais, ainda quando o anúncio é feito com o fervor da novidade. Mas, já que você insiste, sim, a sua maquiagem é feia, você é limitado, desaprovei o sapato apesar do meu sorriso, eu sempre soube que era tudo o que você poderia pensar e, sim, aquela foto tenebrosa, já havia visto.

Atenciosamente,

*

Votei pela primeira vez. Foi emocionante. Sentir a responsabilidade de eleger aquele que vai me representar elevou-me a categorias heróicas, clássicas, míticas. Infelizmente, eu estava preparado para que a felicidade demorasse por horas penosas da minha tarde, mas foi bem rápido. Bebi uma água e depois fui assistir ao filme do Bob Dylan, o I'm Not There, que é bacana, por sinal.

Atenciosamente,

*

Existe um tipo de óculos que está sendo produzido neste exato instante e que vai resolver de uma vez por todas o problema que eu tenho com óculos.

Atenciosamente,

*

Há alguns meses, uma tia minha sofreu um derrame. Ficamos preocupados, e eu e mamãe não podíamos fazer nada, já que estávamos em Belo Horizonte. Quando voltamos, ao visitá-la no hospital, minha tia estava de pé, encostada na janela, de batom vermelho e vestido marrom, reclamando que a haviam proibido de fumar. Dia desses me perguntei como ela estaria, e o porquê desse tempo todo sem notícias. Penso que ela ainda deve estar lá, de batom, salto alto e fumando escondida pelo jardim do hospital. Foi bom não ter recebido notícias suas, então.

Atenciosamente,

sobre minha ultima experiência no cinema

2008-09-17T21:26:00.008-03:00

então que eu assisti a Resident Evil: Blindness, o novo filme baseado na famosa série de videogames. Julianne Moore no papel de Jill Valentine e Gael García Bernal interpretando Nemesis. O maior problema de filmes baseados em videogames é quando querem passar uma "grande mensagem", "uma grande idéia", provavelmente a Maior Idéia, a dica que a humanidade toda recusou e agora deu no que deu. mesmo assim, tem algumas cenas de sangue. e umas cenas com um piano brega ao fundo e uns recursos visuais de emoção fácil, que obviamente funcionaram comigo. Ah, ponto fraco: faltou maquiagem nos zumbis. Não perdôo falha na maquiagem. E, no videogame, Jill Valentine usa mini-saia, mas isso relevo, já que Julianne Moore não estava lá com esse corpão todo.

klimt no sabadão à noite

2008-09-14T02:18:00.011-03:00

"Hmm, vou te fazer uma massagem daquelas"

pequenas verdades (83838888)

2008-09-14T01:23:00.008-03:00

pessoas que, com um orgulho bobo, não se cansam de anunciar a todos o quanto é enorme sua indiferença com o mundo (como assim comunidades do orkut que falem de indiferença?) são tão igualmente bobas quanto pessoas que se orgulham ferozmente de sua Personalidade Forte e de seu espírito guerreiro e briguento de mulher suada que não leva desaforo pra casa.

sobre as duas florescências espirituais ou Outro Grande Binômio

2008-09-12T12:50:00.012-03:00

A história do mundo, e conseqüentemente a história da arte, seria dividida, segundo Eugenio D'Ors, em dois éones (as categorias essenciais): o éon do barroco e o éon do classicismo. Ao longo da história, os homens e seus modismos ou estariam sob o eixo da Exuberância ou sob o da Ordem; ou Saturno ou Júpiter, ou contenção ou indisciplina, etc.

Bom, as constantes são essas. Nada de revoluções, mudanças drásticas, apenas um senhor idoso que diz "Você para esse lado e você pro outro." Historiadores bem que devem ter se sentido magoadinhos, facilmente deduzíveis. Bobagem.

Dois tipos de espírito, dois zzz (discurram aqui.) Agora deixemos tudo isso pra lá. A questão é que interessa, A ÚNICA QUESTÃO, A QUESTÃO QUE TODO O BRASIL QUER SABER É: ARE YOU A CLASSICISM OR BAROQUE PERSON?
ARE YOU A CLASSICISM OR BAROQUE PERSON?

*Luigi atenta para os Dois Grandes Olhos ao lado do teclado, perde a consciência e cai, deixando formar, ao redor de seu corpo, uma única mancha de sangue que sai de sua cabeça rumo aos cantos do quarto*

do epílogo de El Hacedor

2008-09-11T13:14:00.001-03:00

Borges:

"Um homem se propõe a tarefa de desenhar o mundo. Ao longo dos anos, povoa um espaço com imagens de províncias, de reinos, de montanhas, de baías, de naus, de ilhas, de peixes, de moradas, de instrumentos, de astros, de cavalos e de pessoas. Pouco antes de morrer, descobre que esse paciente labirinto de linhas traça a imagem de seu rosto."

sobre a pretensão

2008-09-10T14:19:00.002-03:00

Lembre-se: ser pretensioso é bom. A pretensão é talvez o que melhor encoraje gente talentosa, ao lado da Obsessão, da Inteligência, essa galera da boa. Pedir demais da platéia é um triunfo. Etc.

Singalong

2008-09-10T12:25:00.002-03:00

You watch in street clothes. Why not
accept the easy way, the one
that's offered? The kind one?
Because it isn't easy or kind enough.
It has to be hard
to have brought us this far.

Any time soon
we'll manage to build barns,
paint, lock the padlocks, waive anything
dire. That way, we think, it will keep
for us and for a while. Other
than that we sleep, nod
like reeds at the edge of a pond.
Those places left unplanted will be cultivated
by another, by others. Looking back it
will seem good. The majestic verandah.
All the ships numbered.
The hedges grazed
like autumn, or a blight,
like fruit.

(John Ashbery)

apesar disso

2008-09-09T17:32:00.007-03:00

que seria de nós sem cascas? a verdade é que ocasionalmente me apaixono por elas. lembrar que uma casca não se intromete em outros domínios (embora outros domínios, como a poesia, manifestem uma casca). hm. mas sem chegar a tanto, basta que a casca saiba que é uma casca, ou um conjunto de cascas. ninguém tira da minha gaveta meu cd da Mariah Carey. ^^

sobre gêneros literários, ou não

2008-09-09T16:07:00.043-03:00

Há um grande intertexto que alia, num grande caminho de areia, os bons poemas, as grandes tragédias, os bons detalhes, as grandes linhagens, acertos. Não existe um texto fundador, de onde outros teriam se originado, mas um texto. O texto. Etc.

Northrop Frye coloca o ritmo como única distinção entre poesia e prosa. Assim Pessoa, dizendo que o ritmo corresponde a um movimento íntimo da alma. Assim, cada arquitetura, cada esquema está de alguma forma ligado ao espírito. É bom que esteja. Assim deveria ser, embora a alma de muitos não se saiba onde está.

--
E quando não há essa agudez de percepção, essa, sei lá, sintonia com o puro, não há aula sobre Borges que se torne interessante. Saí de sala meio exausto.

Teste de seleção de faculdade devia ser assim:
- Oi, você gosta disso?
Pronto. E a resposta igualmente ríspida e sincera. Só isso. A sala só ia ter umas 10 pessoas, no máximo.

vendo as coisas pelo lado bom

2008-08-31T23:11:00.006-03:00

e se não existisse curso de design e publicidade, onde a gente ia meter esse povo todo? é melhor contê-los com suas câmeras e distraí-los com laboratórios, brincadeiras de joão-pega-maria, dinâmicas e facilitadores de aprendizado. se não, seria um caos, confusões e aberrações no meio da rua, mais do que já existe. curso de publicidade é uma coisa meio pão e circo. de vez em quando, aparece algum mais afoito pra "discutir os problemas da sociedade" e começa a se entreter batendo fotos de favelas, partidas de futebol, desfiles contra o uso de pele de animais, mas ainda assim são inofensivos. sou 100% design.

pequenas verdades (398)

2008-08-31T23:09:00.000-03:00

se você consegue falar por mais de 30 segundos sobre As Consequências da Internet: Gírias e Linguagem Culta e imediatamente remete a exemplos como "pq", "vc" e mais outros, é prudente que vc, sei lá, corte a língua. É como uma professora minha disse uma vez: "Pessoal, vamos procurar pensar bem antes de falar, pois, quando falamos uma bobagem, podemos fixá-la sem querer".

últimas

2008-08-26T19:05:00.005-03:00

The Road, do Cormac McCarthy, é um livro muito bom. Bem escrito. Ouvi dizer que estão fazendo uma adaptação para o cinema, e que inclusive está para sair. Espero que não façam nenhum fiasco. Estão deslizando horrores no cinema. Lembro que um dos últimos filmes que vi no cinema foi aquele da Édith Piaf. Transformaram-na numa espécie de mistura de Dercy Gonçalves com aquela velha viciada em anfetamina de Réquiem para um Sonho. Eu ia dizer "Isso além dos vacilos óbvios", mas assim ia parecer que o filme é ruim por causa de questões secundárias, e na verdade o filme foi feito para ser ruim, e eu já sabia disso desde a 4ª cena (é na 4ª que o marido morre? Ou é nessa que ela fica cega e cai do palco? É tudo tão rápido que me confundo). Je regrette. Voltando ao The Road, parece que vai estrear em novembro. É bom ficar atento, vai que ele ganha uma tradução como "Os Caminhos da Vida", ou "Perdidos na Estrada", coisas assim.

dos excessos

2008-08-22T20:59:00.005-03:00

O problema não é ser excessivo, o problema é ser EXCESSIVO. Ou melhor, o ideal é ser apenas: Excessivo. Muitos críticos adoram usar o termo "retalhar os exageros", mas em muito o problema não é o exagero em si, mas o seu anúncio, muitas vezes em maiúsculas. Se for pra ser Vermelho, que se encubra. O bom vermelho nunca parece vermelho, mas, no máximo, vinho, ou um vermelho acinzentado. Mas sempre com vários argumentos palpáveis por trás pra dizer "Não, eu não sou um Vermelho, é tudo impressão sua", enquanto dá um tapinha de luvas e ri baixinho "Ham, ham, francamente...". Que quer dizer: a boa literatura é silenciosamente explosiva (explosiva é uma palavra feia ou bonita?). então, o **EXCESSO** está lá, tão convincentemente razoável que ninguém duvida. Mascara-se e então dzzz. Os críticos, teóricos, etc, só poderiam falar dessas máscaras (o que torna tão inapreensível, ainda bem, a definição do literário), enquanto o gênio dá palminhas em suas costas e, quando olhar pra trás, dzz.

o limbo e o lustre

2008-08-15T19:16:00.008-03:00

dentre minhas maiores distrações, uma delas está em estereotipar gente no geral. quanto mais elaborada e complicada for a estereotipagem, melhor. é um total constrangimento ver gente que só consegue visualizar 3 ou 4 traços e assim finalizam a descrição de um outro, nós sabemos. normalmente gente assim divide todo mundo em "espontâneo" ou "sincero", e os outros com seus respectivos opostos.

mesmo assim, por conta da própria humanidade, fui obrigado a baixar meu nível de exigência e me sujeitar a tal constrangimento. existem pessoas a que tento atribuir mais de 5 quaisquer características e não consigo. cavo com todo meu talento ficcional e mal consigo elaborar uma única linha. às vezes nem as conheço bem, o que poderia ser tomado como uma injustiça da minha parte, mas tenho a impressão de que, ainda que as conhecesse, não adiantaria muito. então nem perco meu tempo.

daí, de volta ao meu quarto, demoro uns 2 minutos olhando um par de sapatos que comprei em Buenos Aires, divago brevemente sobre o quanto eu poderia dissertar sobre aquela peça aparentemente tão simples. quão contraditório é isso? poder escrever uma página inteira sobre um par de sapatos e nem mesmo uma única linha sobre pessoas com que compartilhei o mesmo ambiente às vezes por um semestre inteiro? por anos a fio? por contínuas noites de sábado?

mas estou trabalhando nisso. tenho uma gaiola particular em meu sótão e, de vez em quando, aprisiono alguns desses tipos lá. tenho uma coleção invejável, eu diria. aos antropólogos, sociólogos, políticos ávidos por votos, eu lhes oferto, em primeiríssima mão: troco 30 deles por 1 único belo par de sapatos que esteja a meu nível de exigência - o que não é muito, apenas que seja bonito e tamanho 44. se o comprador for gentil comigo, posso dar umas 2 ou 3 gentinhas a mais, pois deixo claro que não tenho interesse algum em reter essa gente em meus aposentos, ou mesmo em provocar-lhes sofrimento e dor.

de resto, minhas cores favoritas são o preto, marrom, roxo, cinza. não tenho opinião formada sobre o bico quadrado. também é preciso ser razoável quanto ao uso de fivelas, principalmente se douradas. estou aberto às propostas.

don't cry for me, Argentina, the truth is I never left you

2008-07-31T17:29:00.000-03:00

VOLTEI.

"querida, onde você pôs a criptonita?"

2008-07-14T00:52:00.020-03:00

pequenas observações, já que estou viajando amanhã:

1. Esse blog nunca fez posts, apenas EXCLUSIVAS. tudo para o mundo inteiro, e inédito, e com amor e paz, sempre.

2. Aos comentadores inibidos, o maravilhoso blogger (TE AMO, BLOGGER) possui um refinado sistema de comentários que me permite receber comentários via email. Quer dizer, mesmo se for um post antigo e empoeirado, sempre receberei por email o comentário. Por isso, não se acanhem. Recordar é viver.

3. Estou enfrentando uns problemas com minha bagagem. Mas vai dar tudo certo, não se preocupem.

4. Não existe maneira mais elegante de questionar a qualidade de algo que inserí-lo na área do "entretenimento". Porque, claro, todos gostamos de nos entreter, e está bem claro, na própria palavra, que é algo distinto da cultura-de-topo. Assim, imaginemos um jantar em que alguém fala "Gosto de Carlos Gardel como entretenimento." Não há por que se ofender com tal comentário, já que, qual o problema com o entretenimento? e isso vale para qualquer um, independente de sua afinidade com Carlos Gardel, por mais que goste de sua música (como eu gosto, por exemplo - mas eu não tenho nada a ver com isso, eu nunca disse isso em nenhum jantar, sequer pensei a respeito).

Mas isso é bem rápido. A pessoa, num instante, vai se dar conta da polêmica do questionamento e depois voltará ao próprio mundo. A bagunça é rápida, mas existiu.

5. Que tipo de gente tatua "amor" no peito?

6. Hoje, enquanto abastecia gasolina, vi um rapaz desses da minha idade entrando no posto a sabe deus quantos km por hora. Ouvia forró ou algo assim com os vidros abertos, querendo que todas as pessoas no posto o olhassem. Por um segundo, desejei que um elefante caísse sobre a sua cabeça, depois lembrei de alguns contentamentos, e de que estaria em um avião amanhã, agradeci ao frentista e saí. Fiquei quase feliz por aquele rapaz, mas meu senso de higiene não me permitiu ir até lá e dar um beijo em sua cabeça.

7. Eu já disse que comprarei um par de sapatos de tango?

8. Arrependo-me de não ter uma cópia de Os Peãs pra mim. Se tivesse, colocaria alguns trechos do País de Mourões agora, ou então um trecho do No Rastro de Apolo sobre uma moça ou menina que valorizava os ritos. Marta, Luana, não lembro seu nome. Como não tenho o livro aqui, vou postar um pedacinho de Rocky Raccoon, dos Beatles:

Now the doctor came in stinking of gin
And proceeded to lie on the table
He said 'Rocky, you met your match'
And Rocky said 'Doc, it's only a scratch
And I'll be better, I'll be better, doc, as soon as I am able'

Ok, ok, that's all, folks. Boa viagem pra mim. ^^

la eternidad espera en la encrucijada de estrellas

2008-07-14T00:33:00.004-03:00

eu deveria ter a decência de, 1 vez por semana, ler A Casa de Astérion. eu me deitaria na minha cama e o leria. ensaiaria todas as reações que tive da primeira vez em que o li, e então o fim:

O sol da manhã reverberou na espada de bronze. Já não restava um só vestígio de sangue.

- Será que acreditarás, Ariadne? - disse Teseu. - O minotauro mal chegou a se defender.

tudo isso pra dizer que, é, buenos aires. comprarei um par de sapatos de tango, um lenço argentino e chaveiros.

sobre composição e repercussão

2008-07-08T18:33:00.014-03:00

um dos pontos curiosos de escrever em um blog é a inevitável (e, muitas vezes, indestrutível!) imagem que é formada pelos leitores. quem me ver por aí vai lembrar de quando eu falei de sombreros, de alguma opinião propositadamente exagerada, das vezes que citei oscar wilde - é possível que me procurem em oscar wilde (ehr), então a solidificar essa imagem que eu mesmo projetei. eu poderia me preocupar com o fato de que, compartilhando meus heróis e assinalando algumas linhas, eu estaria por demais exposto, por demais sincero, mas não. digo, porque não acontece - teria como acontecer, por mais que eu me esforçasse? enquanto isso, continuo aqui, sentado ao computador, tecendo fio por fio, por detrás de máscaras venezianas.

é possível que existam três formas de pensar: a primeira delas seria pela abstração, pela generalização, pela supressão dos pormenores em prol de grandes equações, característica, talvez, da filosofia; a segunda seria o oposto, a retenção e fixação em detalhes, em cada efeito, cada cor, claramente pertencente à literatura. (que existem pessoas que gostam de literatura "pensada" de forma filosófica, e vice-versa, é inevitável, mas não é disso que quero falar.) além disso, tenho de modo muito claro pra mim que os deuses contêm as duas formas, quem sabe ao mesmo tempo.

a terceira é só um desdobramento - para alguns, inseparável - da segunda: pela ficção. não basta se fixar nos detalhes; é preciso construí-los, ficcionalizá-los. para isso, temos um leque de caminhos, dos mais diversos materiais e ferramentas. daí, então, basta dizer Olá.

por que final fantasy é para crianças espertas

2008-07-07T17:53:00.002-03:00

mitificar, desmitificar - ou melhor, assumir um mundo alheio como conhecido - é um processo normal; assim como o seu inverso, o de mitificar a partir daquilo que todos têm por o mundo. acontece mais rapidamente de acordo com a perspicácia de cada um, é verdade, mas acontece em algum grau com todo mundo. em outras palavras, quanto maior a agudeza do espírito, tão mais fácil enjoar, refazer. daí não podermos nunca desistir da peripécia, achar um novo caminho, um novo evento, uma nova princesa a ser salva, invocar sempre novos summons, para, no fim dos extras, subir em cima de um chocobo e se perder entre as árvores da Macalania Woods.

às vezes achamos um moogle e podemos simplesmente clicar em start e nos salvar. às vezes estamos sem pontos de Magic Power e acabamos quase mortos por alguma dessas bestas com asas que caminham pelo deserto, mas graças a uma poção de Ether, recuperamo-nos e ganhamos a partida, ou ainda podemos fugir da batalha.

às vezes damos de cara com um game over, e daí temos duas opções: respirar, olhar pra tudo o que foi feito e se conformar; ou voltar ao último save point, e recomeçar.

white pontiff of truth

2008-07-05T21:48:00.005-03:00

White pontiff of truth,
Crystalline voice in which God's icy breath dwells,
Angry magician,
Under whose flaming coat the armor of the warrior rattles.

(Trakl)

everybody's got something to hide except for me and my chicken

2008-07-05T20:20:00.004-03:00

observações sobre a vida

2008-07-02T13:06:00.006-03:00

1) não existe modo mais fracassado de iniciar uma argumentação que "eu faço tudo por...". você faz tudo, não adianta, não vai ceder. todas as vezes que você pensar em falar que faz tudo por algo ou alguém, não fale, pois, não falando, pode ser que ainda dê certo.

2) todas as vezes que eu ouço alguém falando "ah, fulaninho é muito inteligente, mas não pode se esquecer do lado espiritual" enquanto bebe um gole de cerveja e procura a bola de futebol no armário, tenho vontade de afundar minhas duas mãos na garganta do indivíduo até que ele perca a consciência e caia.

um post contra a ambição

2008-07-01T19:41:00.009-03:00

só temos, quando muito, uma única chance pra ler um livro na vida. dependendo da alma, duas. se a qualidade do livro for duvidosa, talvez umas três. pessoas que gostam de comprar 10 livros de uma vez acabam se acostumando que só vão ler uns 5 ou 6 e depois vão comprar 4 outros. os 4 não lidos da compra antiga estão mortos. não que você não possa tentar, mas muito provavelmente não vai conseguir. aquelas letras vão todas fazer um sentido bobo ou nenhum sentido. se você quer escrever sobre determinado assunto de uma determinada forma, também só há 1 ou 2 chances ao longo da vida, e ela se esvai na hora em que você cai pro lado e dorme. aparentemente, então, não há muito o que ser feito, o que ser coordenado.

se uma pessoa dedica cinqüenta anos à literatura, é possível que o sentido de tudo isso só tenha se dado uma vez, e bem no comecinho. é possível que ela saiba menos sobre arte que meu abajur sabe, em segredo. em termos quantitativos, é irrelevante dizer, também, que ela não conhece nada, por melhor e dedicada que seja.

mas isso não é um post sobre desesperança. quem quer que seja, há ainda a chance, dizem, de encarar a luz de frente, mesmo que não por muito tempo. uns 10, 15 segundos, por aí.